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Der Verstand ist am gefährlichsten zu lesen

Kurzbeschreibung
GeschichteHumor, Krimi / P12 / Gen
Burton 'Gus' Guster Carlton Lassiter Chief Karen Vick Henry Spencer Juliet O'Hara Shawn Spencer
27.09.2022
27.09.2022
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4.385
 
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Liebe Leser,
Herzlich Willkommen zu einer neuen Psych Geschichte. Für diejenigen die mich schon kennen, willkommen zurück! Für die neuen Leser gilt: es gibt bereits eine vollendete Psych Geschichte die ihr hier finden könnt, falls ihr lieber ein fertiges Werk lesen wollt.
Ich hoffe euch gefällt diese Geschichte.

Bis zum nächsten mal!Lg





1988


Der Morgen war perfekt. Eine kühle Brise wehte von der Bucht herüber und milderte die Wärme, die bereits von den sonnengetränkten Hügeln ausstrahlte. In ein paar Stunden würde sich der Küstennebel verziehen und die Hitze würde Henry Spencer dazu zwingen, sein Werkzeug wegzulegen, sich ein Bier zu holen und den Rest des Tages in seinem klimatisierten Wohnzimmer zu verbringen, während er den Dodgers eine weitere Niederlage beibringt. Aber im Moment konnte er sich nicht vorstellen, warum irgendjemand an diesem herrlichen Tag etwas anderes tun wollte, als Fassaden zu streichen, Regenrinnen zu flicken und all die grundlegenden Wartungsarbeiten am Haus durchzuführen, die während des langen, nassen Winters aufgeschoben worden waren.

Aus der offenen Garage krachte es mit den Farbdosen. "Geht es dir gut, mein Sohn?" rief Henry. Er bekam ein dumpfes Grunzen zurück.

Henry wusste, dass sein Junge seine Begeisterung für die Aufgaben des Tages nicht teilte. Shawn hatte ihn angefleht, das Aufräumen der Garage um eine Woche zu verschieben. Fischer hatten vor der Küste von Santa Barbara einen riesigen weißen Hai gefangen, der nur heute am Pier zu sehen war. Shawn wollte unbedingt einen Blick darauf werfen.

Aber der Junge musste lernen - erst arbeiten, dann spielen. Er hatte diese Aufgabe schon drei Wochen vor sich hergeschoben, und Henry hatte endlich ein Machtwort gesprochen. Shawn warf seinem Vater vor, sein Leben zu ruinieren, aber Henry wusste, dass er es in Wirklichkeit rettete. Shawn war mit seinen zehn Jahren so klug und charmant, dass es für ihn nur allzu leichtsein würde, den Rest seiner Jugend zu vergeuden, ohne jemals etwas zu erreichen. Er musste jetzt gute Arbeitsgewohnheiten lernen, wenn er jemals ein Mann werden wollte.

Henry nahm den Farbkratzer in die Hand und bückte sich, um das abblätternde Holz über dem Fundament zu bearbeiten. Als er sich von der Garage abwandte, sah er aus dem Augenwinkel eine Bewegung aufblitzen. Er sprang gerade noch rechtzeitig auf, um ein Fahrrad zu sehen, das die Einfahrt zur Garage hinauffuhr. Shawns Fahrrad. Und obwohl der Fahrer eine Baseballkappe aufhatte, um sein Gesicht zu verbergen, konnte Henry seinen eigenen Sohn erkennen.

"Shawn!"

Das Fahrrad segelte in die Garage. Henry rannte gerade noch rechtzeitig in die Einfahrt, um zu sehen, wie Shawns bester Freund Gus eilig seinen Platz auf dem Fahrrad einnahm, während Shawn sich die Mütze über den Kopf zog.

"Hallo, Mr. Spencer", sagte Gus."Ich bin gerade erst gekommen. Auf diesem Fahrrad. Mit dieser Mütze auf meinem Kopf. Das war wahrscheinlich ich, den du gerade in der Einfahrt gesehen hast."

"War ich das?" sagte Henry.

"Oh, ja", sagte Gus. "Denn Shawn war den ganzen Morgen hier und hat gearbeitet. Sieh mal, wie gut er deine Farbdosen gestapelt hat."

Gus zeigte auf einen Stapel von Dosen. Henry musste zugeben, dass der Stapel akribisch geformt war.

"Wenn du gerade erst gekommen bist, woher weißt du dann, was Shawn gemacht hat?" sagte Henry.

Gus erstarrte und suchte nach einer Antwort. Shawn zog die Mütze von seinem Kopf und setzte sie auf seinen eigenen.

"Gut, du hast uns erwischt", sagte Shawn. "Gus hat die Garage aufgeräumt, während ich für uns beide nach dem Hai gesehen habe."

"Ich kümmere mich gleich um dich", sagte Henry zu seinem Sohn und wandte sich dann an Gus. "Du wolltest den Hai genauso sehr sehen wie er. Warum hast du dich von ihm so ausnutzen lassen?"

Gus schaute verwirrt. Offensichtlich hatte er noch nie so darüber nachgedacht. "Shawn sagte, wenn er mitkäme, könnte er mir den Hai so detailliert beschreiben, dass es so wäre, als hätte ich ihn selbst gesehen. Aber wenn ich hingehe, kann ich nur sagen, dass er großartig war. Und weiß. So haben wir also beide die Erfahrung."

"Und Gus kann seine wertvollen Fähigkeiten im Dosenstapeln verbessern", sagte Shawn. "Ich werde ihn nicht ausnutzen, wenn wir beide gewinnen."

"Du darfst also tun, was du willst, und Gus darf tun, was du nicht willst", sagte Henry.

"Genau", sagte Shawn. "Es ist eine Win-Win-Situation."

Henry seufzte. Die Militärschule. Das war die Lösung. Ein paar Jahre strenge Disziplin könnten Shawn die Lektionen beibringen, die er sich entschieden weigerte, von seinem Vater zu lernen. Das Einzige, was Henry davon abhielt, zum Telefon zu greifen und ihn heute anzumelden, war die Angst, dass ein paar Jahre mit Shawn das gesamte Militär untergraben könnten.

"Du hast für die nächsten vier Wochenenden Hausarrest", sagte Henry.

"Dad!"

"Es ist mir egal, ob das Monster von Loch Ness am Pier hängt. Du wirst die nächsten vier Samstage und Sonntage damit verbringen, unter meiner direkten Aufsicht im Haus zu arbeiten", sagte Henry. "Und du wirst sofort damit anfangen. Du räumst nicht nur die Garage auf, sondern schrubbst auch die Ölflecken vom Boden."

Shawn starrte mürrisch auf fünfzig Jahre angesammelten Dreck und suchte nach einem Ausweg. Ein kurzer Blick in das Gesicht seines Vaters sagte ihm, dass es keinen geben würde. Wenigstens nicht heute.

Gus gab Shawn einen tröstenden Klaps auf die Schulter und machte sich auf den Weg zur Tür.

"Was glaubst du, wo du hingehst?" sagte Henry.

"Ich schätze, ich werde den Hai besuchen", sagte Gus.

"Ich schätze, du bleibst hier und hilfst Shawn mit der Garage", sagte Henry.

"Aber du hast doch gerade gesagt, dass Shawn mich ausnutzt", sagte Gus.

"Hat er auch", sagte Henry. "Und das wird er auch weiterhin tun, bis du lernst, dich gegen ihn zu wehren. Sieh das als deine erste Lektion an."

Kichernd ging Henry aus der Garage. Hinter sich hörte er, wie sich die beiden Jungen darüber stritten, wer die Schuld daran trug. Als er seinen Spachtel aufhob, wurde der Streit vom Geräusch der Kisten übertönt, die auf die Einfahrt geschleppt wurden.

Der Tag war perfekt. Die Sonne war heiß, die Brise war kühl und Henry hatte zwei Jungs, die seine Garage ausräumten. Ein echter Gewinn für beide Seiten.
Die Geschwindigkeit war berauschend. Berauschend.

Auf den Plastikbuchstaben auf der Heckklappe stand TOYOTA, aber als Gus das blaue Echo die State Street hinuntersteuerte, hätte es genauso gut ein Ferrari sein können. Er trat das Gaspedal durch und spürte, wie 105 Pferde unter der Motorhaube galoppierten. Die vier Zylinder schrien wie eine F/A-18 Hornet in einer Formation der Blue Angels. Gus wusste, wenn er das Fenster runterkurbeln würde, würde ihm der Windstoß die Haare vom Kopf wehen - wenn er sie nicht gerade für solche Gelegenheiten dicht an die Kopfhaut gekämmt hatte. Zumindest würde der Wind seine Donald Trump Collection Krawatte aus dem Fenster peitschen. Gott allein wusste, ob der Clip-on stark genug sein würde, um ihn im Auto zu halten.

Trotzdem war Gus in Versuchung. Es wäre das Risiko wert, sich der Urgewalt des Zorns der Natur zu stellen. Aber um das Fenster herunterzukurbeln, musste er eine Hand vom Lenkrad nehmen, und in der Ferne sah er eine Gefahr.

Eine Gefahr, die sein ganzes Fahrkönnen erfordern würde.

Als die Ampel von Grün auf Gelb umschaltete, stand eine Schar von Schulkindern an der Ecke und wartete auf das WALK-Schild. Wenn sie sich auf dem Zebrastreifen verteilten, würde es sich nicht vermeiden lassen, in sie hineinzuplatzen. Gus nahm seinen Fuß vom Gas.

Auf dem Sitz neben ihm ertönte ein erstickter Schrei.

"Ist schon gut, Shawn", sagte Gus. "Ich sehe sie."

Shawn Spencers Gesicht war unter seinen ewigen Ein-Tages-Stoppeln rot geworden. Es schien ihm schwerzufallen, Worte zu formulieren. Gus wusste, dass extreme Geschwindigkeiten auf manche Menschen so wirken.

"Die Ampel ist gerade gelb geworden", sagte Shawn. "Du kannst es schaffen!"

"Du meinst, die Ampel überfahren?" sagte Gus.

"Du musst nicht rennen. Du kannst laufen und kommst trotzdem durch, bevor sie umschaltet."

Gus' Fuß schwebte über dem Gaspedal. Shawns Hand schoss über die Gangschaltung und drückte auf Gus' Knie.

"Das Leben einer Frau steht auf dem Spiel. Tritt drauf!"

Gus kämpfte, um seinen Fuß in der Luft zu halten. "Berühre nicht das Knie."

"Dann gib Gas."

Die Hand drückte auf sein Knie. Gus musste riskieren, eine Hand vom Lenkrad zu nehmen, um sie wegzuziehen. Aber Shawns Finger waren um seine Kniescheibe gekrümmt, und er konnte sie nicht losreißen.

"Hast du eine Ahnung, wie schnell wir fahren?" sagte Gus.

"Ja. Dreiunddreißig Meilen pro Stunde."

"Das sind acht Meilen über dem gesetzlichen Limit. Wenn das Radar funktioniert, sind wir in Schwierigkeiten."

"Wir sind schon in Schwierigkeiten. Deshalb musst du schneller fahren."

"Nimm zuerst deine Hand von meinem Knie."

Shawn runzelte die Stirn, aber seine Hand zog sich auf seine Seite der Kabine zurück. Vor uns schaltete die Ampel auf Rot.

"Wir hätten es schaffen können", sagte Shawn.

"Wir werden Veronica Mason nicht helfen können, wenn wir bei einem Autounfall ums Leben kommen", sagte Gus.

"Es wird ihr egal sein, ob wir tot sind, wenn wir es nicht zum Gericht schaffen, bevor die Geschworenen zurückkommen."

"Daran hättest du vielleicht denken sollen, als wir den Anruf bekamen, anstatt den ganzen Morgen fernzusehen."

"Es war kein Fernsehen, es war HBO", sagte Shawn. "Genauer gesagt, war es Into the Blue."

"Jessica Alba wird ihren Bikini nicht ausziehen, egal wie oft du den Film siehst.

"Bist du dir sicher? Ich glaube nämlich, dass es bei jedem zehnten Mal einen Bonus gibt."

"Das erklärst du Veronica Mason, wenn sie in der Todeszelle sitzt. Vielleicht kannst du ihn dir mit ihr in ihrer Zelle ansehen", sagte Gus.

"In der Todeszelle bekommst du keinen Fernseher. Du bekommst eine Bibel, und wenn du Glück hast, kannst du eine Ratte zu deinem Freund machen."

"Sie hat schon eine Ratte als Freund."

"Wirklich?" sagte Shawn. "Du machst das mit der Ratte?"

Die Ampel schaltete auf Grün und Gus gab Gas. Der Wagen tuckerte über die Kreuzung und nahm an Geschwindigkeit zu. Shawn legte seine Hand auf Gus' Knie, aber nach einem strengen Blick zog er sie weg.

"Vor einem Monat hast du versprochen, dass du ihre Unschuld beweisen kannst", sagte Gus. "Jetzt steht sie kurz davor, für schuldig befunden zu werden, und du hast nichts getan, außer Centipede zu spielen."

Das war nicht ganz richtig. In den Wochen, seit Veronica Mason zum ersten Mal den Strandbungalow betrat, in dem ihre Hellseher-Detektei untergebracht war, hatten Shawn und Gus jedes Fitzelchen an Beweisengegen sie durchforstet. Sie hatten sich als Klempner, Pizzalieferant und Klavierstimmer getarnt, um andere Verdächtige zu befragen. Und außerdem spielte Shawn nicht nur Centipede. Er war im Wettbewerb. Schließlich hatte er den Weltrekord von Donald Hayes mit 7.111.111 Punkten geschlagen, auch wenn er dafür die Punkte von einem Dutzend Spielen addieren und dann mit acht multiplizieren musste.

"Ich habe versucht, mich in die Gedanken unseres Kunden hineinzuversetzen", sagte Shawn. "Centipede war das erste Arcade-Spiel, das von einer Frau geschrieben wurde, und es ist immer noch eines der wenigen, das ein weibliches Publikum anspricht. Würdest du jetzt bitte schneller fahren?"

Gus warf einen Blick auf den Tacho. Er war bereits dreißig Prozent über dem Limit. Aber ein Blick auf Shawn zeigte ihm, wie sehr sich sein Partner Sorgen um diesen Fall machte. Vielleicht war es das Risiko eines Strafzettels wert.

Als es anfing, sah alles so vielversprechend aus. Gus und Shawn schwelgten im Glanz einer Reihe von erfolgreichen Fällen. Das bedeutete für Gus, dass er zum Feiern seine umfangreiche DVD-Sammlung neu ordnete, und zwar nicht mehr nach dem Standard-Alphabet der Titel, sondern nach Genre, Star, Herkunft und Erscheinungsdatum. Shawn war damit beschäftigt, die BH-Anzeigen in der Santa Barbara Times zu studieren. Während Gus mit der heiklen Frage rang, ob Mannequin 2: On the Move in die Kristy Swanson-Sammlung, in die Abteilung "Lebloser Gegenstand wird zur heißen Braut" oder in die Abteilung "So schlechte Fortsetzung, dass sie das Franchise tötete" eingeordnet werden sollte, öffnete sich die Tür. Gus schaute auf und sah ein Dollarzeichen im Türrahmen stehen.

Eigentlich war es eine junge Frau. Unter anderen Umständen wären Gus vielleicht ihre feuerroten Haare, ihre leuchtend grünen Augen, ihre makellose Haut, ihre langen, braunen Beine und ihre perfekte Figur aufgefallen. Sicherlich wäre ihm auch aufgefallen, dass ihre Bluse oben offen hing und ein Knopf zu viel offen gelassen wurde. Aber nach ihrer ununterbrochenen Reihe gelöster Fälle wartete Gus auf den großen Fall, den hochkarätigen, wohlhabenden Kunden, der sie an die Spitze der örtlichen Detektivpyramide bringen würde. Diese Frau war offensichtlich das, wonach er gesucht hatte. Er hoffte, dass Shawn sie auch so sah.

"Ist das die Detektei?", fragte die Frau mit zitternder Stimme.

Gus sprang von seinem Stuhl auf.

"Willkommen bei Psych", sagte er und hielt ihr die Hand hin. "Komm rein. Ich bin Burton Guster."

Mit sinkendem Herzen sah Gus, wie sie einen kurzen Blick auf die Einrichtung des Büros warf: die Ledersessel, der große Flachbildschirm, die auf dem Couchtisch verstreuten Comics.

"Das ist ein Irrtum", sagte die Frau. "Du kannst mir nicht helfen. Keiner kann das."

"Viele Leute denken das, bevor sie zu uns kommen", sagte Gus. "Bevor sie Shawn Spencer kennenlernen."

"Ist er wirklich ein Hellseher?"

Gus hörte hinter sich ein schmerzvolles Stöhnen. Shawn lag mit ausgebreiteten Armen in seinem Schreibtischstuhl, die Beine auf den Tisch gestützt und die Augen zusammengekniffen.

"Ich spüre etwas." Shawn erhob sich wie von unsichtbaren Fäden gezogen aus dem Stuhl und starrte der Frau in die Augen. "Es hat einen Mord gegeben."

"Ja", sagte sie. In ihren Augen flackerte ein Hauch von Hoffnung auf. Weiter so, dachte Gus. Du hast sie fast erwischt.

"Ich habe das Gefühl, dass du nicht das Opfer warst", sagte Shawn.

Die Hoffnung flackerte auf und erlosch. "Es tut mir leid. Ich hätte nicht herkommen sollen."

Gus stürzte sich auf die Tür und warf sich zwischen die Frau und den Ausgang. "Du musst verstehen, dass Shawn die Geisterwelt so deutlich sieht, dass er manchmal nicht weiß, ob er mit einer lebenden Person oder einem Geist spricht."

"Oft muss ich meine Hände benutzen, um sicher zu sein", sagte Shawn und streckte ihr seine Arme entgegen.

"Shawn!"

"Aber nicht dieses Mal", sagte Shawn und ließ seine Arme sinken. "Ich spüre, dass es einen Mord gegeben hat."

"Ja, das hast du schon geahnt", sagte Gus. "Vielleicht könntest du noch etwas mehr spüren."

"Vielleicht kann ich das", stimmte Shawn zu.

"Vielleicht solltest du das", sagte Gus. "Zum Beispiel jetzt."

Shawn legte seine Fingerspitzen an die Stirn und schnupperte an der Luft.

"Ich habe mich geirrt", sagte Shawn. "Du warst das Opfer dieses Verbrechens. Dir wurde nicht nur jemand weggenommen, den du sehr geliebt hast, sondern du wurdest auch noch dafür verantwortlich gemacht. Ungerecht und grausam beschuldigt von einer Welt, die neidisch auf dein Talent, deine Schönheit und deine Fähigkeit zu lieben ist."

Die Frau erstarrte, dann drehte sie sich zu Shawn um. Sie begann zu zittern und fiel dann ohnmächtig zurück. Gus sprang vor und packte sie, bevor sie auf den Boden fallen konnte, und führte sie zur Couch, wo er sie sanft hinlegte. Shawn stieß ihn aus dem Weg, als er sich neben die Couch kniete und ihre Hand nahm. Sie öffnete die Augen und setzte sich dann schnell auf, als sie sich erinnerte, wo sie war.

"Es tut mir leid", sagte sie. "Es ist schon so lange her, dass..."

"Seitdem dich jemand verstanden hat?" sagte Shawn.

Sie nickte und Tränen bildeten sich in ihren Augenwinkeln.

"Ich sehe eine Hochzeit", sagte Shawn. "Ein Mann, der viel älter ist..."

"Nicht so sehr", murmelte sie. "Zwischen uns liegen nur dreiundvierzig Jahre."

Shawn drehte sich zu Gus um, Abscheu in seinem Gesicht. Dreiundvierzig Jahre - igitt. Dann wandte er sich wieder der Frau auf der Couch zu.

"Für die Außenwelt schien das viel zu sein", sagte Shawn. "Aber für zwei Seelen, die füreinander bestimmt waren, war es nur eine Frage von Tagen."

"Ja." Sie schloss die Augen und erinnerte sich an ihre glücklicheren Zeiten.

"Ich sehe Monate des Glücks. Ich sehe euch in den Flitterwochen in seinem Privatjet."

"Ja."

"Und auf seiner Privatinsel."

"Ja."

"Vor der Küste seines privaten Landes."

Ihre Augen weiteten sich. "Was?"

"Ich sehe euer Hochzeitsbett, das mit Rosenblättern geschmückt ist, und die eifrige Braut, die in das Gemach tritt und sie hochhebt..."

Gus spürte, wie sein Gesicht heiß wurde. "Vielleicht solltest du etwas anderes sehen", sagte er.

Shawn warf ihm einen Blick zu. "Ich behalte diesen Teil der Vision erst einmal für mich. Dann sehe ich Dunkelheit. Eine Rückkehr zu seiner Villa auf den Klippen mit Blick auf die tosende See. Und im Fenster diese seltsame, böse Frau, die wahnsinnig lacht, während die Flammen um sie herum aufsteigen und-"

"Es gab kein Feuer", sagte die Frau.

"Das ist Rebecca", sagte Gus.

"Das ist sie?" sagte Shawn. "Ja, das ist sie. Das ist der Name deines Mannes."

"Ihr Mann hieß Rebecca?" sagte Gus.

"Ich habe das Gefühl, dass der Name Ihres Mannes Laurence Olivier war. Nein-Oliver. Und du bist Veronica."

"Das stimmt", sagte sie.

So ärgerlich Shawn auch sein konnte, Gus liebte es, ihm dabei zuzusehen, wie er winzige Details, die sonst niemandem auffielen, nutzte, um großeWahrheiten zu verstehen. Er hatte keine Ahnung, wie Shawn das alles herausgefunden hatte und freute sich auf die Erklärung, die kommen würde, sobald ihr neuer Kunde weg war.

"Du und Oliver hattet Tage des Glücks. Und dann wurde er krank. Das Ende kam tragisch schnell und ließ dich ganz allein zurück, nur mit seinen Milliarden, die dir Gesellschaft leisteten. Aber was danach kam, war noch schlimmer: Du wurdest des Verbrechens beschuldigt. Und während du annahmst, dass dein Name schnell reingewaschen werden würde, fand die Polizei Beweise, die direkt auf dich hinwiesen."

"Ja!"

"Und das Schlimmste war, dass niemand glauben wollte, dass du Rebecca nie etwas angetan hast."

"Laurence", sagte Gus.

"Oliver", sagte sie.

"Oliver. In Wahrheit würde es dir nichts ausmachen, ins Gefängnis zu gehen, wenn man dir nur nicht zutrauen würde, den einzigen Mann, den du je geliebt hast, zu verletzen."

"Es ist, als ob du meine Gedanken lesen könntest", sagte Veronica.

"Ja, genau so ist es", sagte Gus.

"Ich lese keine Gedanken. Ich lese Auren", sagte Shawn. "Und deine Aura ist die unschuldigste, die ich je gesehen habe."

"Kannst du mir helfen?", fragte sie.

"Ich garantiere es", sagte Shawn.

"Ich war schon bei jedem anderen Detektiv in der Stadt und keiner konnte etwas finden, das mich nicht belastet hat", sagte sie. "Und mein Prozess beginnt am Montag."

"Wie ich schon sagte, ich garantiere es", sagte Shawn. "Du musst uns nichts bezahlen, bis wir deinen Namen reinwaschen."

"Bis auf einen kleinen Vorschuss", sagte Gus schnell.

"Auf den wir in deinem Fall verzichten."

Gus spürte, wie sein Gesicht wieder heiß wurde. Aber diesmal war es ihm nicht peinlich.

"Die anderen Detektive..."

"Sie haben keine direkte Verbindung zur Geisterwelt, wie ich sie habe. Aber in deinem Fall sollte es eine Verbindung zum Himmel sein, damit ich mit den anderen Engeln kommunizieren kann."

"Danke", sagte sie und drückte Shawns Hand.

Gus konnte kaum warten, bis sich die Tür hinter ihr geschlossen hatte, bevor er explodierte.

"Du garantierst es?"

"Garantieren wir nicht für jeden Fall?"

"Nein!"

Shawn setzte sich hinter seinen Schreibtisch und nahm die Zeitung zur Hand. "Wir sollten damit anfangen. Das ist eine tolle Marketingidee."

"Es sei denn, wir scheitern und müssen das Geld des Kunden zurückgeben."

"Mach dich nicht lächerlich", sagte Shawn. "Wir können ihr das Geld nicht zurückgeben, weil wir es gar nicht erst genommen haben."

Shawn blätterte in der Zeitung und warf sie dann Gus zu. Ein wunderschönes Model in einem knappen BH und einem noch knapperen Höschen lächelte ihn fröhlich an. "Was sagt dir das?" fragte Shawn.

"Dass sie Fit For The Cure ist", sagte Gus und las den Text der BH-Anzeige.

"Stimmt, obwohl sie nie sagen, wofür sie heilt. Ich glaube, es ist der hohe Preis der Zeitschrift Maxim. Aber das ist nicht das, was ich meinte." Shawn nahm die Zeitung und blätterte sie um, dann gab er sie Gus zurück.

Darauf war ein kleines Bild ihres neuen Kunden zu sehen. Darüber stand eine Schlagzeile: "Model-Frau oder Mörderin: Prozess gegen Veronica Mason beginnt am Montag". Gus überflog schnell den Artikel, der alle Details enthielt, die Shawn "hellseherisch" erahnt hatte, und viele, die er nicht erwähnt hatte. Oliver Mason war seit seiner Zeit als Quarterback des Highschool-Footballteams eine Stütze der Gemeinde von Santa Barbara. Kurz nach dem Schulabschluss hatte er die Cheerleaderin geheiratet und viele gebrochene Herzen zurückgelassen und eine Karriere in der Luftfahrt begonnen, die ihn zum Milliardär machte. Seine erste Frau war vor zwei Jahren an Krebs gestorben. Letzten Sommer lernte er Veronica in einem Restaurant kennen, in dem sie als Kellnerin arbeitete, und einen Monat später heirateten sie. Kurz nach ihren Flitterwochen brach Mason zusammen und starb an einem offensichtlichen Herzinfarkt. Zunächst wurde ein natürlicher Tod angenommen, aber bei einer Autopsie wurde eine große Menge des Aufputschmittels Epinephrin in seinem Gewebe festgestellt. Aufgrund dieser Entdeckung leitete die Polizei von Santa Barbara unter der Leitung von Detective Carlton Lassiter eine Mordermittlung ein. Sie hatten nur einen Verdächtigen, und als sie in Veronicas Medizinschrank mehrere gebrauchte "Epi-Pens" fanden - Epinephrin-Autoinjektoren, die zur Behandlung eines anaphylaktischen Schocks verwendet werden - wurde sie verhaftet und des Mordes an ihrem Mann angeklagt. Der Rest des Artikels war gefüllt mit Zitaten von Menschen, die Mason gekannt und geliebt hatten.

"Sie hat es also getan", sagte Gus.

"Kumpel, warum so zynisch?" schimpfte Shawn. "Warum sollte sie ihn umbringen?"

"Für eine Milliarde Dollar und eine Privatinsel?"

"Er war Jahrzehnte älter als sie. Wenn sie sein Geld wollte, hätte sie auch ein paar Tage warten können, bis er eines natürlichen Todes gestorben wäre, so wie Anna Nicole Smith. Nur ohne die ganze Sache mit dem Posieren für den Playboy und dem Sterben an einer Überdosis. Was schade ist - zumindest der Playboy-Teil."

"Sie war fünfundzwanzig. Er war achtundsechzig. Er hätte locker noch zwanzig Jahre leben können."

Shawn hielt inne, um nachzurechnen. "Fünfundzwanzig und dreiundvierzig ist ... Na ja, es ist wirklich krass, wie lange er noch zu leben hatte. Der Punktist, dass die Polizei den ersten Verdächtigen verhaftet hat, den sie finden konnte, und nie weiter gesucht hat. Sie ist offensichtlich unschuldig."

"Das wollt ihr nur glauben, weil ihre Bluse bis zu den Knien aufgeknöpft war."

"Wie dem auch sei, wir müssen beweisen, dass sie unschuldig ist. Sonst werden wir nie bezahlt."

Also machten sie sich an die Arbeit. Gus musste zugeben, dass Shawns Plan eine gewisse Genialität besaß. Sobald sie die Beweise hätten, könnten sie in den Gerichtssaal stürmen und sowohl ihre Unschuld als auch ihre Genialität live im Fernsehen beweisen, denn der Prozess würde gerade stattfinden. Es gab nur ein Problem. In all den Wochen, in denen sich der Prozess hinzog, hatten Shawn und Gus nichts gefunden. Nichts, was die Behauptung der Staatsanwaltschaft widerlegt hätte. Nun hatten beide Seiten ihre Argumente vorgetragen, die Geschworenen hatten sich beraten, und das Urteil sollte heute Morgen verkündet werden. In wenigen Minuten würde ihr Mandant zu lebenslanger Haft verurteilt werden, und Shawn und Gus würden ihre einzige Chance auf einen Zahltag verlieren.

Gus bog scharf rechts in die Anacapa Street ein und sah den falschen spanisch-maurischen Palast, der das Gerichtsgebäude von Santa Barbara war. Shawn zeigte auf einen leeren Platz direkt vor der Treppe.

"Parke dort", sagte er.

"Es ist rot", sagte Gus und suchte die Straße nach einem anderen Parkplatz ab. Da war nichts.

"Wir sind nur fünf Minuten hier, du wirst keinen Strafzettel bekommen."

"Wir sind direkt vor dem Gerichtsgebäude."

"Und niemand wird so dumm sein, in einer roten Zone zu parken, wo er weiß, dass den ganzen Tag über Polizisten kommen und gehen, oder?" sagte Shawn.

"Richtig", sagte Gus.

"Warum sollten die Politessen dann überhaupt hier patrouillieren?" Shawn riss seine Tür auf und sprang aus dem Auto. "Kommst du?"

Mit einer schweren Vorahnung schob Gus den Echo in den roten Bereich, schloss seine Tür ab und folgte Shawn über die Gehwegplatten durch den weiß getünchten Torbogen und durch ein Paar schwere Holztüren. Als Gus ihn einholte, stand Shawn in dem gewölbten Flur vor der Tür zum Gerichtssaal Nummer drei und war wie erstarrt.

"Stimmt etwas nicht?" fragte Gus.

"Ich gehe nur ein letztes Mal den Plan durch", sagte Shawn. "Ich stelle sicher, dass alle Teile an ihrem Platz sind. Jeder Winkel ist abgedeckt. Jede Eventualität ist ... einkalkuliert."

"Großartig", sagte Gus. "Wie lautet der Plan?"

"Keine Ahnung", sagte Shawn und stieß die massiven Holztüren auf.
 
 
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