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Fünf Male, Als Aziraphale Crowley Rettet (Und Einmal, Als Er Scheitert)

Kurzbeschreibung
GeschichteAngst, Schmerz/Trost / P16 / MaleSlash
Anthony J. Crowley Erzengel Gabriel Erzengel Michael Erziraphael Gott
29.01.2022
12.08.2022
3
13.352
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29.01.2022 4.721
 
Fünf Male, als Aziraphale Crowley rettet (und einmal, als er scheitert)
Zusammenfassung:
Titel hält, was er verspricht.

1. Weihwasser
2. Exorziert
3. Geworfen
4. Erstochen
5. Dämonenjäger
+1. Verraten
X-x-x-x-x-x-x-x-x-X
Kapitel 1: Weihwasser
LONDON, 12 JAHRE VOR DEM ENDE DER WELT
Im Schatten Londons regt sich Unruhe. Obwohl er es nicht weiß, wird dies für lange Zeit das letzte normale Jahr in Crowleys Leben sein. Und die Dinge laufen gut, wie es normalerweise der Fall ist.
           Der Dämon genannt Crowley parkt seinen Vintage-Bentley in einer engen Gasse zwischen einem geschlossenen Laden und einer Reihe von Stadthäusern, alle abgedunkelt für die Nacht. Ein kalter Regen prasselt auf ihn ein, als er das Kopfsteinpflaster betritt, und er schlägt den Kragen hoch. Die Luft riecht frisch, nach Sturm, aber da ist noch etwas anderes – Fäulnis und Betrug. Er lächelt freundlich.
           "Kiggdas!", grüßt er, erst jetzt die schattenhafte Gestalt des anderen Dämons durch den Nebel erkennend. „Was verschafft mir das Missvergnügen?“
           Der verwelkte alte Dämon tritt näher, sodass Crowley das purpurrote Leuchten seiner Augen durch die Dunkelheit sehen kann. „Ich nehme an, du hast meine Nachricht erhalten, Crowley?“, sagt er mit knurrender Stimme. Kiggdas ist ein ekelhaftes, altes Ding – zu hässlich sogar, um sich unter Menschen zu tarnen. Er verlässt die Hölle sehr selten und nur zu besonderen Anlässen. Das letzte Mal, als er an die Oberfläche kam, war der Zweite Weltkrieg. Um Hitlers Leben vor einem Attentat zu retten.
           "Warum wären wir denn sonst hier?", fragt Crowley und steckt seine Hände in seine Hosentaschen. Inzwischen ist seine Sonnenbrille vor Kälte beschlagen, also lässt er sie von seinem Gesicht schweben und sie reinigt sich von selbst auf seiner Jacke, bevor sie sich ordentlich wieder auf seine Nasenspitze setzt.
           Kiggdas begutachtet ihn und kommt noch näher. Crowley wünscht, er würde es nicht tun. Er riecht schlecht, selbst für einen Dämon. „Es gibt Gerüchte“, sagt Kiggdas, „Über dich, Crowley. Manche in der Hölle sagen, als du dich das letzte Mal gemeldet hast, hast du nach Engelsgnade gerochen.“ Der hässliche Dämon neigt seinen Kopf zur Seite und kommt näher und näher, bis Crowley vor seinem Gestank das Gesicht verzieht. Als ob jedes verrottete Ding in deinem Kühlschrank im Juli für einen Monat in ein heißes Auto gepackt würde.
           „Wie hätte das sein können, Crowley? Wie würde der Geruch von Güte an dir haften können?“
           „Ach, das ist einfach.“ Crowley lässt ein schlangenartiges Lächeln aufblitzen. "Hab bei einem katholischen Waisenhaus vorbeigeschaut, um eine der Nonnen zu verführen, bevor ich mich in der Zentrale gemeldet habe. Sie wird bis zum Ende des Jahrzehnts unser sein.“
           Kiggdas starrt ihn finster an, seine roten Augen leuchten. "Tatsächlich?"
           Crowley lässt den Hals kreisen. "Jepp. Gut, wenn das alles ist, bin ich dann weg. Es gibt Chaos zu säen, Menschen zu verführen und so weiter.  Arrivederci!“ Aber gerade als Crowley sich umdreht, um zurück zu seinem Auto zu schlendern, erscheinen zwei weitere Dämonen vor ihm. Er erstarrt, das Lächeln fällt von seinem Gesicht.
           Daxis und Iathaxa, in der Hölle allgemein ‚die Folterzwillinge‘ genannt. Alle Dämonen begannen als Engel, also sind Daxis und Iathaxa nicht mehr Geschwister als Crowley und Aziraphale, aber das ist es, was die Leute gerne denken. Sogar im Himmel, vor der Rebellion, waren die beiden unzertrennlich… und ein bisschen verrückt. Sie waren zwei der ersten, die fielen.
           „Wir haben dich beobachtet“, sagt Daxis. Seine Stimme ist leise und zischend, wie eine Stimme in deinem Hinterkopf, die dir schreckliche Dinge zuflüstert.
           „Wir wissen, wo du in dieser Nacht warst.“, fährt Iathaxa fort. Ihr breites, gelblippiges Lächeln ist voller wolfsähnlicher Reißzähne, die immer rot befleckt sind.
           „Mit diesem Engel.“, sagt Daxis.
           "Aziraphale!", verkündet seine Schwester. „Wir haben dich gesehen!“
           „Ohh… an diesem Tag.“, sagt Crowley lahm und fühlt sich unwohl. „Nun ja, aber dafür habe ich eine perfekte Erklärung–“
           Kiggdas Hand schließt sich um Crowleys Schulter. „Genug von deinen Täuschungen.“, knurrt der ekelhafte Dämon. Regenwasser spritzt ihm ins Gesicht, als Daxis und Iathaxa Kiggdas helfen, Crowley auf die Knie zu ringen. „Ich habe dich schon so lange verdächtigt, du Verräter! Aber jetzt, wo Daxis und Iathaxa gesehen haben, wie du dich mit einem Engel verbrüderst, ist das der Beweis, den wir brauchen!“
           „Du wirst Beelzebub für deinen Prozess übergeben!“, sagt Daxis.
           „Aber nicht bevor wir unseren Spaß mit dir hatten…“ Iathaxa grinst ihren Bruder an.
           „Sehr viel Spaß…“, stimmt er zu, und Crowley bekommt das Gefühl, dass es ihm nicht sehr viel Spaß machen wird…
           Die Folterzwillinge ergreifen ihn.
Ganz in der Nähe des von Kiggdas und Crowley vereinbarten Treffpunkts befindet sich rote Kellertüren. Daxis und Iathaxa ziehen ihn dahin, während er tritt und um sich schlägt. Und trotz seiner Schreie kann ihn auf der stillen Straße niemand hören.
           Kiggdas reißt die Metalltüren auf und sein Gefolge schleppen ihr Opfer mit sich die Stufen hinunter in die Dunkelheit.
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„Hallo, hier ist Anthony Crowley. Du weißt, was du tun musst. Tu es mit Stil.“
Piep.
Aziraphale legt den Hörer auf und seufzt. Die antike Uhr an seiner Wand zeigt fast Mitternacht an und ja, er weiß, dass Crowley ein Dämon ist, aber trotzdem! Dieses Maß an Verspätung ist unhöflich, sogar für ihn!
Der Engel schnauft und beschäftigt sich damit, die Bücherstapel auf seinem Schreibtisch im Hinterzimmer der Buchhandlung zurechtzurücken. Normalerweise kann ihr zarter Geruch nach Papier und Most selbst die dunkelste seiner Stimmungen aufhellen, aber heute hat er halb Lust, Crowley seine Meinung zu geigen!
Draußen tost das Gewitter. Regen schlägt gegen die Fenster. Die Kanne Tee, die er für sie zubereitet hat, ist auf dem Wägelchen neben dem Tisch kalt geworden.
Aziraphale fuchtelt weiter mit seinen Büchern herum, auch wenn sein Blick zum Telefon wandert. Auf seiner Lippe kauend, nimmt er noch einmal den Hörer ab und verspricht sich, wenn Crowley nicht antwortet, dann war's das! Er ruft nicht wieder an!
Er macht sich nur Sorgen…
Crowley kommt nie zu spät zu ihren Verabredungen. Nie.
„Hallo, hier ist Anthony Crowley. Du weißt, was du tun musst. Tu es mit Stil.“
Piep.
Im anderen Zimmer klingelt die Glocke über der Tür.
Aziraphales Stimmung hellt sich auf und er stürmt aus seinem Arbeitszimmer, Crowleys Namen bereits im Mund. Seine ledernen Budapester kommen auf dem Teppich jedoch zum Stillstand, als er sieht, dass nicht Crowley, sondern Gabriel in der Tür steht. Regen hat das Haar des Erzengels flach an seine Stirn gedrückt und er zeigt ein gestrecktes Lächeln, als er Aziraphale sieht.
„Ah, wie schön, dich zu sehen, Aziraphale!“, sagt Gabriel und schließt die Tür hinter sich. Er schaut auf seinen durchnässten Anzug und runzelt die Stirn, dann schnippt er mit den Fingern und seine Kleidung ist wie durch ein Wunder trocken.
"Gabriel. Was für eine angenehme Überraschung … Was, äh, was machst du hier?“ Vielleicht ist es gut, dass Crowley nicht aufgetaucht ist. Wenn er es getan hätte, wären sie beide jetzt in großen Schwierigkeiten. Aziraphale ringt die Hände und versucht zu lächeln.
„Oh, ich war in der Nachbarschaft. Ich habe beschlossen, vorbeizuschauen und zu sehen, wie die Dinge laufen.“
Codewort für: Leute sagen Dinge über dich und ich bin hier, um sicherzugehen, dass die Gerüchte nicht wahr sind. Schließlich kommt Gabriel, Erzengel des Herrn, nicht einfach 'vorbei, um zu sehen, wie es läuft'.
"Eine Tasse Tee?", bietet Aziraphale lahm an.
Gabriel rümpft die Nase bei der Andeutung, er würde menschliche Nahrung zu sich nehmen.  „Nein“, sagt er hochmütig. "Vielen Dank."
Der Erzengel schnüffelt in seinen Büchern herum, späht hinter Stapel und Regale. "War jemand hier?", fragt er.
"Nein! Ich meine, ja, natürlich. Kunden. Viele Kunden.“ Aziraphale folgt Gabriel nervös.
„Aber niemand … Besonderes? Niemand, der vielleicht nicht hier sein sollte?“ Gabriel richtet seinen Blick auf Aziraphale, der erblasst und mit der Vorderseite seiner weißen Jacke herumspielt.
"Besonderes? An wen hättest du gedacht?"
„Vielleicht ein Dämon?“
Aziraphale täuscht Schock vor. "Ein Dämon!", keucht er und legt sich eine Hand aufs Herz. "Nein! Natürlich nicht! Was für eine lächerliche Idee! Als würde ich einen Dämon in meinen Buchladen lassen!“
Gabriel hört auf, herumzuschnüffeln und lässt alle Vorwände fallen. „Ich habe also deine persönliche Garantie, dass der Dämon Crowley nicht hier war?“
Aziraphale nickt ernst. „Du hast mein Wort, Gabriel.“ Er ist ihm unangenehm, so zu lügen, aber es muss getan werden. Zu seiner eigenen Sicherheit und der von Crowley.
„Gut.“, sagt Gabriel, offenbar zufrieden. Er kann sich nicht vorstellen, dass ein anderer Engel vor allem ihn  anlügen würde. "Sehr gut. Ich lass dich dann allein. Einen schönen Tag, Aziraphale.“
„Gabriel“, sagt Aziraphale und hält ihn an der Tür auf. „Darf ich fragen, was hierzu geführt hat?“ Es ist eine riskante Frage, aber wenn ein Engel ihn und Crowley ausspioniert hat, sollte er es wissen.
„Nur ein Gerücht“, sagt Gabriel. „Ich habe es natürlich nie geglaubt, aber wenn du ein so besorgniserregendes Gerücht hast, neigt man dazu, es zu überprüfen.“ Sein Lächeln ist widerlich süß. „Anscheinend hat Ramiel – du erinnerst dich an ihn, er wurde beauftragt, die Kommunikation der Dämonen auszuspionieren? – Nun, anscheinend hat er ein Gerücht in den Reihen der Dämonen gehört, dass du und Crowley zusammen gesehen worden seid. Das hat die Dämonen offensichtlich sehr aufgeregt.“
„Das haben die Dämonen gesagt?“, sagt Aziraphale, sein Magen verkrampft sich. Also ist er vielleicht nicht der einzige, der gerade überprüft wird… „Hmm, nun, sie liegen offensichtlich falsch.“
"Offensichtlich." Gabriel verabschiedet sich noch einmal von ihm, bevor er in einem Blitz aus heiligem Licht verschwindet.
Aziraphale wartet einen Moment länger, bevor er zurück in sein Arbeitszimmer sprintet. Er greift zum Telefon und wählt die Nummer, auf seinem Fingerknöchel kauend.
„Hallo, hier ist Anthony Crowley. Du weißt, was du tun musst. Tu es mit Stil.“
Piep.
„Äh, hallo, Mr. Crowley. Hier ist... John. Von der… Garten… Ausstellung… ähhh…“ Aziraphale leckt sich über die Lippen. "Ich wollte nur mal vorbeischauen. Habe beunruhigende Neuigkeiten gehört. Wenn du da bist, heb bitte ab.“ Der Engel wartet einige Sekunden, bevor er das Gesicht verzieht. „In Ordnung, nun, ich nehme an, du bist nicht zu Hause… ähm…“ Er räuspert sich. "Einen schönen Tag."
Klick.
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Daxis und Iathaxa werfen Crowley auf einen Holzstuhl in der Mitte des leeren Kellers. Mit einer Handbewegung beschwört Kiggdas Seile herbei, die sich um Crowleys Hand- und Fußgelenke wickeln und ihn an Ort und Stelle fesseln. Die groben Fasern beißen in seine Haut.
           „Weißt du, was wir mit Verrätern machen?“, will Daxis wissen. Er grinst teuflisch in der Dunkelheit. Langes, fettiges Haar hängt ihm in die Augen. Seine Schwester tanzt in der Ecke von Crowleys Blickfeld herum und kichert vor Freude. Blutrünstiger Freude.
           "Nun, weißt du's?", flötet sie.
           Crowley blickt die drei von oben herab finster an. „Nun“, sagt er langsam und gibt vor, darüber nachzudenken. „Wenn man bedenkt, dass ihr 'die Folterzwillinge' genannt werdet, nehme ich an, dass es etwas mit Folter zu tun hat.“
           Kiggdas nickt ernst hinter Daxis. „Du weißt, ich dulde so etwas normalerweise nicht.“, sagt er – was seltsamerweise stimmt. Kiggdas ist eine altmodische Art von Dämon. Er bevorzugt Gedankenspiele, Versuchungen und direkten Mord. Er ist die Art von Kerl, der glaubt, dass man es gleich beim ersten Mal richtig machen sollte, wenn man jemanden mit einem Messer angreifen will. „Aber nur so konnte ich diese beiden dazu bringen, mit mir zu arbeiten.“
           „Nimm's nicht persönlich.“, sagt Iathaxa und tritt endlich ganz ins Blickfeld. Ihr Haar, so schwarz und ölig wie das ihres Bruders, fällt ihr in wilden Strähnen über die Schultern. Tote Blumen aller Art sind in die Knoten eingewebt, als wäre sie eine Zombie-Disney-Prinzessin.
           „Ja, nimm's nicht persönlich, Crowley.“, wiederholt ihr Bruder.
           „Aber wir haben ein brandneues kleines Spielzeug!“
           „Und wir wollen es nutzen!“
           „Aber es funktioniert nur bei Dämonen. Also dachten wir, arbeiten wir mit Kiggdas zusammen und finden einen Verräter!“ Iathaxa wirbelt herum und rennt in die Schatten hinein. Als sie wiederkommt, trägt sie eine große Ledertasche. Sie lässt sie zu Crowleys Füßen fallen und kramt darin herum. Aus ihrem Inneren zieht sie etwas hervor, was wie eine riesige, mit klarer Flüssigkeit gefüllte Spritze aussieht.
           Crowley schnüffelt. Er kann kein Gift oder Drogen oder irgendetwas Schlechtes daran riechen.
           „Es ist Wasser.“, erklärt ihm Daxis. „100 % klares Wasser.“
           „Ahh…“, sagt Crowley, unsicher, ob er jetzt schon Angst haben soll oder nicht. „Oh, nein… Wasser…“
           „Und das-“ Iathaxa nimmt noch etwas anderes aus der Tasche. Es ist eine gläserne Rührschüssel, die mit etwa hundert Schichten Plastikfolie bedeckt ist. In dieser Schüssel ist eine Tassenvoll klare Flüssigkeit. Auch das ist Wasser… aber… etwas daran verstört Crowley. Er weiß nicht warum, bis Iathaxa sagt: „– ist Weihwasser.“
           Oh.
           Oh Junge.
           “Crowley? Bist du da? Kannst du mich hören?“ Crowley fährt beim Klang der Stimme in seinem Kopf zusammen und die Folterzwillinge nehmen das als gutes Zeichen. Sie lachen und machen sich an die Arbeit, das Weihwasser für was auch immer ein Experiment auszupacken, das sie an ihm durchführen möchten.
Aziraphale? denkt er. Bist du das? Ein Teil von Crowley kann es nicht fassen. Sich telepathisch so zu kommunizieren ist extrem gefährlich. Jeder könnte mithören – Engel oder Dämon – und meistens ist Aziraphale der Vorsichtige.
           „Oh, Gott sei Dank! Ich habe schon angefangen, mir Sorgen zu machen! Hör zu, du musst vorsichtig sein. Irgendwelche Dämonen wissen, dass wir uns getroffen haben! Sie sind jetzt sicherlich auf der Suche nach dir!“
           Ah, bisschen spät für die Warnung, Engel.
„Was?“
           Crowley beäugt die Dämonen vor ihm, betend – na ja, nicht betend, aber... du weißt schon! – dass sie nicht daran denken, seine Gedanken zu hören. Sie haben mich bereits gefunden.
"Oh, Gott!"
Jaaa…
“Wo bist du? Ich bin gleich da!”
           Nein! Er kann die Überraschung des Engels so deutlich spüren, als stünde er direkt vor ihm. Nein, das kannst du nicht, sagt ihm Crowley. Es ist zu gefährlich. Sie sind zu dritt und du bist nur einer.
„Ich werde dich befreien. Dann sind es zwei gegen einen. Bessere Chancen!“
           Crowley blickt auf seine gefesselten Füße und verzieht das Gesicht. Nein., sagt er.
„Aber, Crowley –“
           Ich sagte nein, Aziraphale! Wir können es nicht riskieren! Tu einfach— Er schluckt, sieht mit an, wie die Folterzwillinge die Nadel in die Schüssel mit Weihwasser tauchen und nur einen Tropfen davon mit dem normalen Zeug mischen. Wird das die Wirkung des Weihwassers verdünnen oder wird er trotzdem sterben? Sicherlich wollen Daxis und Iathaxa das auch wissen.
           „Crowley?“ Aziraphales Stimme ist angespannt vor Sorge.
Ich bin hier.
           “Was ist passiert? Du hast auf einmal aufgehört zu reden. Geht es dir gut?“
Gut, nur… Er blickt mit einer Grimasse auf seine Füße. Bleib einfach wo du bist und halte dich da raus. Wenn ich es hier rausschaffe, schicke ich dir ein Zeichen. Wenn nicht... Crowley ist nicht der Typ für Gefühlsduseleien oder langen Abschieden. Also sagt er einfach: War schön, dich gekannt zu haben, Engel.
           „Crowley, warte –“
           Aber Crowley blockiert die Stimme des Engels aus seinem Geist und konzentriert sich wieder auf das vorliegende Problem. Daxis nähert sich mit der Nadel.
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Aziraphale befindet sich in einem Zustand völliger Panik.
           Crowley wurde von Dämonen gefangen genommen, die wissen, dass er sie verraten hat. Er konnte überall sein, in jedem Gebäude in ganz London. Vielleicht sogar außerhalb Londons, wer weiß, was Crowley zwischen ihren Treffen treibt? Oh, Gott, oh, Gott... das ist übel. Das ist so richtig übel.
           Sie könnten ihn töten, begreift Aziraphale und bleibt wie angewurzelt stehen. Das ist keine Engelsjustiz. Es gibt keine bösen Nachrichten, passiv-aggressive Kommentare oder faire Prozesse. Die Leute, die Crowley in ihrer Gewalt haben, sind Dämonen. Dämonen töten zum Spaß!
Was zur HÖLLE machen sie mit ihren Verbrechern?
Aziraphale fährt sich mit der Hand über den Mund und tigert in der Buchhandlung auf und ab. Zum Teufel mit dem, was Crowley gesagt hat. Aziraphale muss ihn finden, aber wie? Normalerweise ist es Crowley, der die Rettungen, Heimlichkeiten und Betrügereien übernimmt. Wie macht er das? Was würde Crowley tun?
Wahrscheinlich würde er ein kleines dämonisches Wunder bewirken… aber da Aziraphale keines davon in petto hat, muss ein engelhaftes genügen.
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Daxis drückt die Nadel in Crowleys Haut und obwohl Crowley nicht einmal blinzelt, quietscht Iathaxa vor Freude.
„Denk darüber nach, was du tust.“, warnt ihn Crowley, seine Stimme leise und drohend haltend. „Du weißt, was ich getan habe. Du weißt, dass ich ein Verräter bin. Und ich bezweifle nicht, dass der dunkle Rat dir glauben wird“, sagt er und schaut in Daxis' schwarze Augen. Aber denk darüber nach. Was werden der dunkle Rat und all die anderen Dämonen, die ich verraten habe, denken, wenn sie hören, dass du mich selbst umgebracht hast?" Sie bekommen keinerlei Gerechtigkeit, keinerlei Vergnügen daraus… Was dann?“
Daxis zögert mit dem Daumen über dem Kolben, aber seine Schwester mischt sich ein. „Wir werden dich nicht töten! Wir werden dir nur ganz schlimm wehtun und dich dann für deinen Prozess ausliefern!“
„Iathaxa, Iathaxa, Iathaxa.“, sagt Crowley und schnalzt mit der Zunge. „Das ist Weihwasser. Erwartest du wirklich, dass ich es überlebe, mit Weihwasser injiziert zu werden? Selbst mit einer verdünnten Lösung?“
Dann zögert auch sie und Crowley spürt zum ersten Mal Hoffnung. Keine große Hoffnung – selbst wenn sie das nicht tun, werden sie ihn immer noch dem dunklen Rat ausliefern, der ihn sicherlich sowieso töten wird… aber hey. Fortschritte.
„Nein.“, sagt Kiggdas.
Crowley und die Folterzwillinge starren ihn an.
"Töten wir ihn."
"WAS!", schreit Crowley,  „Ihr könnt nicht! Der dunkle Rat …"
„Ist nicht hier.“, unterbricht Kiggdas. „Wir drei sind die Einzigen, die von deinem Verrat wissen. Soweit der dunkle Rat weiß, wurdest du von diesem Engel ermordet.“ Er lächelt und Kakerlaken kriechen aus seinen Zähnen. "Also, töten wir ihn."
"Ja!", stimmt ihm Iathaxa ausgelassen zu.
"Lasst uns ihn töten!", sagt Daxis. Er beginnt, auf den Kolben zu drücken.
"Nein, nein-"
Als das verdünnte Weihwasser in seine Adern eindringt, wirft Crowley den Kopf zurück und schreit.
Er schreit und schreit.
Oh, wie er schreit...
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Es ist nicht einfach, Dämonen aufzuspüren, weshalb Engel sich normalerweise nicht darum scheren. Es braucht viel Konzentration, viel Anstrengung und viel Kraft. Aber innerhalb von Minuten hat Aziraphale – erschöpft und mit plötzlichem Verlangen nach Camembert – seinen Freund ausfindig gemacht.
           Keine Zeit für eine Mittagspause. Crowley braucht ihn.
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Es ist schlimmer als Feuer.
           Crowley ist einst durch die Höllenflammen gefallen und es war nicht halb so schlimm wie dieser Schmerz. Das ist heißer, schneidender, als hätte sich sein Blut in die sauerste Säure des Universums verwandelt, als würde sein Körper von innen heraus kochen, als würden sich seine Knochen abschälen.
           Er schreit und schreit und schreit.
           Dann gibt es einen Lichtblitz.
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Aziraphale landet hart auf seinen Füßen und fühlt sich ausgelaugt. Das Schwert in seiner Hand dient hauptsächlich der Show und er hofft, dass er es nicht benutzen muss. "DÄMONEN!", brüllt er und beschwört seinen lautesten, glorreichsten Engelsschrei™.
           Die drei Dämonen, die Crowley umringen, erschrecken. Der, der Crowley am nächsten ist, lässt eine große, mit Flüssigkeit gefüllte Spritze fallen. Die Dämonen gaffen ihn in heiligem Schrecken an und während er sein Bestes tut, um die gequälten Schreie seines Freundes zu ignorieren, hebt Aziraphale sein Pfandhausschwert und verkündet: „VERZIEHT EUCH! KEHRT DAHIN ZURÜCK, WO IHR HERKAMT, IHR UNHOLDE!“  
           Nur um das Ganze gut aussehen zu lassen, beschwört Aziraphale eine Säule aus feurigem, weißem Licht herauf, die auf ihn herabscheint.
           Dieses bisschen Bühnenmagie reicht aus, um die Dämonen in die Flucht zu schlagen – oder genauer gesagt, in die Schatten zu verschwinden. In Sekunden sind sie fort.
           Wie weit, das weiß er nicht. Aber er kümmert sich nicht darum.
           "Crowley!" keucht er und lässt sein Schwert fallen.
           Crowley reagiert nicht im Geringsten. Er ist zu sehr damit beschäftigt, sich zu winden und vor Schmerzen zu schreien. Sein sonst so ruhiges Gesicht ist vor Schmerz verzerrt, seine Augen sind zugekniffen. Die Schreie tragen eine zweite Stimme in ihnen– das schrille Klagen einer sterbenden Schlange.
           „Oh, Crowley… oh, mein Crowley… was haben sie dir angetan?“ Aziraphale konzentriert sich auf die Spritze. In dem Moment, in dem er sie berührt, spürt er die winzige Präsenz von Weihwasser. "Oh mein Gott."
           Mit einer Handbewegung lösen sich Crowleys Fesseln und er sackt aus dem Stuhl. Aziraphale fängt ihn auf und lässt ihn zu Boden sinken. „Keine Sorge, Crawly.“, flüstert er. "Ich krieg das wieder hin. Ich krieg das wieder hin." Er berührt mit einer Hand die Stirn des Dämons. „Ich glaube, ich habe für heute noch ein Wunder mehr in mir.“
           Mit einem weißen Lichtblitz verdunsten alle Spuren von Weihwasser aus Crowleys Blut. Der Dämon erschlafft augenblicklich in Aziraphales Armen wie eine Lumpenpuppe. Für einen herzzerreißenden Moment atmet der Dämon nicht, bewegt sich nicht … Aber dann verkrampft er sich und hustet heftig, schwarzes Blut läuft aus seinem Mundwinkel. Und so erschreckend es auch ist, beginnt Crowley danach zu atmen.
           Aziraphale versucht sich erleichtert zu fühlen. "Crowley?", drängt er und streichelt die Wange des Dämons. „Alles in Ordnung?“
           Gelbe Augen öffnen sich und Crowley starrt ihm verständnislos ins Gesicht. Seine Brust hebt und senkt sich mit rasselnden Atemzügen. Er sieht noch erschöpfter aus als Aziraphale, sogar seine körperliche Gestalt sieht schlecht aus. Seine Sonnenbrille ist heruntergefallen, sein Gesicht ist kreidebleich, und sein rotes Haar klebt ihm schweißnass auf der Stirn. Nach einem Moment verengen sich diese schlangenartigen Augen leicht. "Engel?", wispert er, seine Stimme heiser vom Schreien. "Was..."
           „Ich bin gekommen, um dich zu retten“, sagt ihm Aziraphale, leise lächelnd. „Ich weiß, dass du gesagt hast, ich soll es nicht tun, aber ich konnte nicht anders. Ich hab mir Sorgen gemacht."
           „Wo…“ Crowley blinzelt schwer atmend in die Dunkelheit. Er versucht sich aufzusetzen, aber Aziraphale drückt ihn sanft wieder nach unten. "Wo sind sie hin?"
           Aziraphale sieht ein wenig zufrieden mit sich aus, als er sagt: „Ich habe sie vertrieben.“
           Crowley blinzelt zu ihm hoch. "Du hast was getan?"
           „Ich habe sie vertrieben.“
           Crowleys Gesicht verzieht sich wieder. "Wie?"
           „Mit, ähm…“ Aziraphale greift nach seinem Schwert. "Damit. Und ein kleines Wunder.“
           Damit sind natürlich Probleme verbunden. Probleme, die die beiden später lösen werden müssen, wie diese drei Dämonen aufzuspüren und zu töten, bevor sie die Nachricht von Crowleys und Aziraphales Abmachung verbreiten und sicherstellen, dass die anderen Engel nichts mehr darüber erfahren. Aber das sind Probleme für einen anderen Tag. Fürs Erste schließt Crowley seine Augen und entspannt sich, zu müde, um sich darum zu kümmern, dass er an Aziraphales Brust geschmiegt ist. Es fühlt sich gut an. Nicht, dass er das jemals laut sagen würde.
           Nach einer Weile sieht Crowley zu seinem Engel auf, der ihn ziemlich schamlos anlächelt. „Ich schätze, ich sollte mich bedanken“, krächzt er.
           Aziraphale spottet leicht. »Nicht nötig. Ich müsste dich ein halbes Dutzend Mal retten, damit wir quitt sind."
           Crowley schnaubt, am Rande des Schlafes schwebend.  Während sein Engel ihm hilft, sich zuerst aufzusetzen und dann aufzustehen, sagt Aziraphale: „So, ich glaube nicht, dass es klug wäre, wenn du jetzt schon in deine Wohnung zurückzukehrst.“
           „Was meinst du?“
           Aziraphale öffnet die Kellertüren und hilft Crowley die Treppe hinauf. Sein Bentley steht immer noch draußen, genau dort, wo er ihn abgestellt hat, nass vom Regen, mit einem Strafzettel, der unter dem Scheibenwischer steckt. Er zündet es an.
           „Ich meine“, sagt Aziraphale, „Dass diese Dämonen wissen, wo du lebst. Sie könnten sogar gerade jetzt auf dich warten. Ich glaube, es wäre sicherer…" Er zögert kurz, ein wenig verlegen. „Ich glaube, es wäre sicherer, wenn du ein paar Tage bei mir in der Buchhandlung bleiben würdest. Nur bis du wieder zu Kräften kommst.“
           Aziraphale setzt Crowley auf dem Rücksitz des Bentleys ab, damit er sich hinlegen kann, und der Engel setzt sich hinters Steuer. Das Auto erwacht mit einer Berührung zum Leben, Queen ertönt automatisch aus der Stereoanlage. "Was meinst du?"
           Crowley denkt einen Moment darüber nach. „Na gut.“, gibt er nach und versucht sein Bestes, genervt zu klingen, obwohl er es nicht im Geringsten ist. „Aber nur für einen Tag oder so.“
           "Natürlich."
           Während sie gemächlich die Londoner Seitenstraße hinunterfahren, schläft Crowley ein und Aziraphale erlaubt sich ein Lächeln auf die Straße und zufrieden zu sein. Nicht lange danach erreichen sie den Buchladen und Crowley rührt sich kaum, als sein Engel ihm hineinhilft und ihn auf das Bett im Hinterzimmer legt. Sein schwarzes Leder und seine schneidendes Verhalten wirken, eingebettet in den weichen Steppdecken, humorvoll fehl am Platz.
           „Schlaf gut, Crowley.“, flüstert Aziraphale und schaltet alle Lichter bis auf die kleine Tischlampe auf seinem Schreibtisch aus. Dort sitzt er mit einem Buch und liest, während Crowley neben ihm döst und sich so wohl fühlt wie schon lange nicht mehr.
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Hallo, liebe Leser und Ein gutes Omen- Afficionados! Das hier ist mein erstes Upload für das Ein gutes Omen- Fandom und wird sicher nicht das einzige bleiben. Das hier ist eine autorisierte Übersetzung der Geschichte Five Times Aziraphale Saves Crowley (And One Time He Fails) von Captain_Kieren. Wenn es euch gefallen hat, gebt der Story ein Herzchen und lasst vielleicht einen Kommentar da. Es würde uns unglaublich freuen. Arrivederci also und trefft euch nicht mit Dämonen im Regen!
Küsschen und Kuchen,
Yuna McHill
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