Stephan und Paul bekommen es mit einem seltsamen Einsatz zu tun, nachdem ein panischer Anruf über einen Leichenfund berichtet, der mehr als nur grausam ist. Klaus schickt die beiden zu dem Ort ohne zu wissen was die beiden Kommissare dort erwarten wird.

„Da seid ihr ja. Ich habe schon überall nach euch gesucht!“, Klaus kam auf Stephan und Paul zu, die beide auf der anderen Seite der Wache draußen auf einer kleinen Terrasse saßen und gerade ihr Mittagessen ausgepackt hatten.
„Was ist denn los, Klaus?“, Paul legte sein Essen weg und sah seinen Chef etwas ratlos an. Irgendetwas stimmte nicht, das konnte er fühlen.
„Nun ja.“, Klaus setzte sich zu den beiden und holte Luft.
„Es gibt da so eine Sache die ihr erledigen müsst. Es geht um einen neuen Einsatz.“, meinte Klaus, ohne die beiden anzusehen.
„Ja um was geht es denn?“, fragte nun auch Stephan etwas ungeduldig. Dieses Verhalten von Klaus war manchmal etwas schräg.
„Es ist aber kein normaler Einsatz. Jemand hat berichtet auf einer kleinen Farm Leichen gefunden zu haben. Ich habe natürlich schon alles mögliche über die Farm in Erfahrung gebracht, und es gibt einige Einträge, dass dort Jugendliche verschwunden sind.“, Klaus sah seine beiden besten Kommissare an. Er wusste er konnte nur den beiden davon erzählen, denn sie würden sich darum kümmern ohne weitere Fragen zu stellen.
„Uff, das klingt ja widerlich!“, Paul schluckte.
„Und wir sollen da jetzt hinfahren und nachsehen?“, fragte Stephan und Klaus nickte.
„Aber nicht nur das. Ihr bekommt eine speziale Ausrüstung, denn es könnte sein, dass auf der Farm nicht alles mit rechten Dingen zu geht.“, meinte Klaus und stand auf und verschwand kurz wieder in der Wache. Als er zurück auf die Terrasse kam, hielt er zwei alte Schrotflinten in seinen Händen.
„Hier mit sollte alles klappen.“, murmelte er und überreichte den beiden die neuen Waffen.
„Aber wir haben mit so etwas noch nie geschossen?“ Stephan blickte auf die Schrotflinte in seiner Hand. Irgendwas in ihm sagte ihm, dass es hier nicht mit r echten Dingen zu ging und er vielleicht mehr sehen würde, als er es sich vorstellen konnte.
„Und ihr braucht das hier auch noch.“, Klaus überreichte den beiden einen alten Seesack. Weder Paul noch Stephan hatten so etwas bisher gesehen.
„Ich hinterfrage jetzt einfach mal nichts.“, murmelte Paul während er in den Sack blickte.
„Ist das Salz?“, noch während er fragte und seinen Kopf hob nickten Klaus und Stephan.


Der Strahl von Stephans Taschenlampe spielte über das Paar fleckiger Fesseln, die an einer Ösenschraube baumelten, die an der Rückseite einer Box in Cletus Gillmers Pferdestall angebracht war. Er brauchte kein forensisches Set, um die Art der Flecken zu erraten.

"Der kranke Bastard hat die Opfer hier hinten angekettet", sagte er.

Auf der anderen Seite des Ganges untersuchte sein Kollege Paul die Sattelkammer, die von einem stabilen hölzernen Arbeitstisch dominiert wurde, in dessen Oberfläche an jeder Ecke Ösenschrauben geschraubt waren.

"Und hier drüben zerhackt", erwiderte Paul.

"Nicht das, was der alte Mann Gillmer im Sinn hatte, als er Junior bat, die Familienfarm zu übernehmen."

Sie hatten Cletus Gillmer im Farmhaus gefunden, ausgestreckt auf einem alten, mit Klebeband geflickten Liegestuhl, die Augen wulstig und blutunterlaufen, die Zunge herausgestreckt und die Kehle brutal zerquetscht. Auf dem runden Tisch neben ihm hatte er einen alten, geladenen Revolver und eine merkwürdige, scheinbar unterbrochene To-Do-Liste zurückgelassen. Nach "Benzin aus dem Generator abzapfen", "Leiche vergraben" und "Stall abbrennen" hatte er ein zweites Mal "abbrennen" geschrieben, bevor er den Stift auf den Boden fallen ließ. Stephan vermutete, dass "Farmhaus abbrennen" das nächste sein würde, gefolgt von "Revolver in den Mund stecken" und "Abdrücken". Offensichtlich hatte der alte Mann Gillmer keine Lust mehr, aufregende Teenager von seinem Grundstück zu verjagen, aber nicht bevor sich jemand anderes dazu entschlossen hatte, sein Ticket zu lochen.

Der Artikel einer lokalen Zeitung zum fünfjährigen Jubiläum der Machetenmorde und dem plötzlichen, mysteriösen Verschwinden von Cletus' mörderischem Sohn, Clive Gillmer, hatte eine urbane Legende geschaffen, um den Mut einer neuen Generation von Teenagern zu testen. Vom geistesgestörten Serienmörder zum Gespenst in fünf Jahren. Der alte Mann versuchte die Kinder zu verscheuchen, indem er ihnen den Status eines "verrückten alten Kauzes" verlieh, aber einige waren trotzdem verschwunden. Stephan vermutete, dass der alte Mann wusste, was die Kommissare wussten: Nichts ist unmöglich



Auf dem Weg aus dem Farmhaus entdeckte Paul den rosa Turnschuh im hohen Gras neben der Verandatreppe, der in Mondlicht getaucht war. Ihre Taschenlampen hatten die junge Frau mit dem gebrochenen Genick enthüllt, die unter dem Kriechkeller ausgestopft war. Und so hatte die To-Do-Liste sie zum Pferdestall geführt...

Als Stephan auf den zweiten Stall zuging - die Duffeltasche hing an seiner linken Schulter, die mit Steinsalz geladene Schrotflinte unter dem rechten Arm - hörte er, wie Sam eine der Sattelkisten unter dem Tisch öffnete und durchsuchte.

"Stephan!", rief er. "Habe eine Machete gefunden."

"Such weiter", sagte Stephan abwesend. "Juniors Leiche muss hier sein."

Er öffnete die nächste Stalltür mit der Spitze seiner Schrotflinte. Die Ösenschraube in dieser war nach unten geneigt. Stephan packte sie, wackelte sie hin und her, fühlte, wie die Holzplanken nachgaben und Stücke von verrottetem Holz wie feuchter Mulch abfielen. Seine Taschenlampe flackerte.



Ein lautes Krachen durchbrach die unheimliche Stille des Stalls.

Stephan wirbelte herum. "Paul!"

Über ihm schwebte der zwei Meter siebenunddreißig große, dreihundert Pfund schwere, rachsüchtige Geist von Clive Gillmer, mit gesprenkeltem, weißem Gesicht, der das traditionelle schwarz-weiß gestreifte Hemd unter einer blutbefleckten Latzhose trug. "The Machete Mime", wie ihn die Presse betitelt hatte.

Stephan schwang die Schrotflinte hoch, aber der Mime schlug ihm den Arm weg und rammte ihn mit so viel Wucht gegen die Rückwand, dass die geschwächten Bretter spalteten. Die Schrotflinte fiel ihm aus den gefühllosen Fingern, zusammen mit der Taschenlampe.

"Paul! Hilf mir!"

Der Mime hob Stephan auf und schleuderte ihn erst nach rechts und dann nach links gegen die Wand. Beide waren in besserem Zustand als die hintere Wand, wenn der scharfe Schmerz in seinen Rippen ein Urteil war.



"Marcel Machete hier hat Probleme mit der Wutbewältigung!" Stephan brüllte.

Er wich einer Faust aus, die ein Loch in die Wand neben seinem Kopf schlug, erwischte aber ein Knie in den Bauch und fiel betäubt zu Boden.

Das Krachen, das er vorhin gehört hatte, nachdem Paul die Machete entdeckt hatte....

"Paul"

Sieh es ein. Paul ist außer Gefecht gesetzt.

Stephan hörte das Klirren von Ketten, dann spürte er, wie sich kalter Stahl um seinen Hals legte, sich in sein Fleisch biss und unerbittlich zuzog.

Er schaffte es, seine Finger unter die Kette zu schieben und den Druck lange genug zu lindern, um etwas Luft einzuatmen und seine Sicht zu klären. Seine andere Hand krabbelte über das verfilzte Stroh auf dem schmutzigen Boden, bis sich seine Finger um den Lauf seiner Schrotflinte schlossen.

Der gestiefelte Fuß des Mimen kickte Stephans Arm gegen die Wand und erneut entglitt die Schrotflinte seinem Griff. Stephans Sicht begann sich wieder zu trüben und wurde an den Rändern schwarz, als er einen Schrotflintenschuss von oben hörte.

In einem Augenblick war der Druck der Ketten um seinen Hals weg und er stolperte auf Händen und Knien nach vorne, hustend und nach Luft schnappend.

Paul stand im Gang, die Schrotflinte in den Händen haltend. Seine Jacke war an der Schulternaht zerrissen und eine Blutspur tropfte von seiner Kopfhaut.

"Er hat mich überrascht", stellte er fest.

Stephan nickte. "Da sind wir schon zwei", raunte er.

Stephan schnappte sich seine eigene Schrotflinte und Paul half ihm auf die Beine. Stroh von seiner Kleidung bürstend, suchte Stephan den Boden nach seiner Taschenlampe ab und fand sie in der Nähe der Rückwand des Stalls.

"Lasst uns die Leiche finden, bevor er zurückkommt", sagte er und hob sie auf.

"Ich glaube nicht, dass es hier ist", sagte Paul.

Stephan reagierte nicht.

"Stephan?" Sagte Paul.

Stephan starrte durch die Lücke in der kaputten Rückwand. Er kickte eine gespaltene Planke aus dem Weg.

"Hinter dem Bauernhaus", sagte er. "Siehst du das?"

Paul schaute an seiner Schulter vorbei. "Ein hölzerner Schuppen."

"Wir nahmen an, dass der alte Mann vorhatte, nach dem Stall auch das Bauernhaus niederzubrennen."

Paul nickte. "Clive kannte das wahre Ziel seines Vaters."

Sie schlüpften durch die Lücke in der Mauer und rannten den Korralzaun entlang, hinter das Farmhaus zu dem unscheinbaren Geräteschuppen im Hintergrund. Zehn Fuß im Quadrat, war er vorne offen und offenbarte drei Wände mit Haken für verschiedene landwirtschaftliche Geräte, die längst entfernt worden waren. Der Boden war mit unpassenden Teppichresten bedeckt, die mit altem Laub, vergilbten Zeitungsfetzen und Essensverpackungen übersät waren.

"Nichts", sagte Stephan flach. "Noch mehr Nichts."

Paul ging in den Schuppen und sondierte mit dem Strahl seiner Taschenlampe die Ecken des einzigen Raumes. Bretter quietschten unter seinem Gewicht. Er blieb stehen, schaute nach unten, dann wieder zu Stephan hoch.

"Denkst du, was ich denke?"

"Wurzelkeller?"

Paul hockte sich hin, hob ein paar unebene Teppichquadrate an und warf sie beiseite, wodurch zwei Holztüren zum Vorschein kamen, die durch ein altes Vorhängeschloss mit einem länglichen Bügel gesichert waren.

"Bolzenschneider?"

"Versuch das", sagte Stephan und reichte ihm ein Brecheisen aus seinem Seesack.

Er schob das gerade Ende unter einen der Türgriffe und Paul hebelte es nach oben und aus dem verrottenden Holz heraus, bis die Schrauben heraussprangen. Er wiederholte den Vorgang an der anderen Klinke und wackelte das Vorhängeschloss frei.

"Hier ist es."

Er klemmte das Brecheisen unter den Rand der rechten Tür und hob sie so weit an, dass er seine Finger darunter schieben konnte. Er öffnete sie mit dem Quietschen der protestierenden Scharniere.

"Whoa!"

Der Gestank überfiel sie wie eine physische Präsenz.

Die linke Hand gegen die Nase gepresst, beugte sich Paul vor und klappte die andere Tür auf. Stephans Taschenlampenstrahl durchbohrte die Dunkelheit am Fuße der klapprigen Treppe und enthüllte die hünenhafte Leiche in den Überresten eines gestreiften Hemdes und einer Latzhose, auf dem Bauch zusammengerollt, mit einer Mistgabel im Rücken vergraben.

Tief genug, um die Lunge zu durchbohren, dachte Stephan. Oder sein Herz aufzuspießen.

"Der alte Mann hat ihn vor fünf Jahren eingeschläfert. Hat ihn verrotten lassen", sagte er.

"Alle sollen annehmen, dass er abgehauen ist", sagte Paul.

Er griff nach seinem eigenen Seesack und wurde so überrascht.

Der Geist des Mimen flackerte zwischen ihnen auf und griff an.

"Paul!"

-und schubste Paul die Treppe hinunter.

Beide Wurzelkellertüren knallten zu.

Junior wirbelte herum und stürzte sich auf Stephan, sein verunstaltetes, weißes Gesicht in einem hässlichen Grinsen, das Jahre der zahnärztlichen Vernachlässigung verriet, breitgezogen.

"Ich habe deinen Auftritt gesehen, Tiny", sagte Stephan grimmig, trat einen Schritt zurück, um den Lauf der Schrotflinte zu pumpen und auf den Mörder-Mimen zu richten.

Er schoss eine Runde Steinsalz in den Torso des Geistes.

Der Mime verschwand und verschaffte ihnen etwas mehr Zeit.

Stephan drückte den Verschlusshebel nach unten und zurück, um eine weitere Patrone zu laden.

Dann eilte er in den Schuppen, riss die Türen auf und richtete seine Taschenlampe in die Dunkelheit.

"Paul! ", rief er.

"Hier, Stephan", kam die Antwort. "Mir geht es gut."

Stephan bewältigte die klapprige Treppe und durchleuchtete den unterirdischen Raum mit seiner Taschenlampe, um durchhängende, mehrstöckige Holzregale zu enthüllen, die die Wände säumten, gefüllt mit einem Sortiment von Einmachgläsern und Plastikbehältern, verrottendem Gemüse und ranzigem Pökelfleisch, das längst aufgegeben worden war. Auf dem Boden, neben der verwesenden Leiche sitzend, massierte Paul mit einer Hand seinen Nacken, während er mit der anderen seine Augen gegen das Licht abschirmte.

"Lass uns das beenden", sagte Stephan und warf seinem Kollegen einen Kanister mit Meersalz zu. Er kramte in seiner Tasche nach dem Behälter mit dem Feuerzeugbenzin.

Paul kletterte auf seine Füße, drückte eine Hand auf seinen unteren Rücken und zuckte zusammen. Doch er schüttelte die restlichen Schmerzen ab, die von dem Treppensturz herrührten, und verteilte das Salz großzügig über Clives Überreste.

"Was ist das eigentlich mit Mimen?", fragte er sich. "Clowns mit einem Schweigegelübde?"

"Dieser hier hat die Regel 'keine Requisiten' vergessen", antwortete Stephan.

Stephan drückte den Aluminiumbehälter zusammen und schnippte den Strom der Feuerzeugflüssigkeit über die Leiche hin und her, von Kopf bis Fuß.

"Machete Mime." Paul schüttelte den Kopf. "Zünde ihn an."

Etwas nahm in der Dunkelheit Gestalt an.

Ihre Taschenlampen wurden schwächer.

"Kumpel, wir sind nicht allein!"

Aus den Schatten heraus schlängelte sich ein kräftiger Arm um Pauls Hals und zog ihn zurück in die Dunkelheit. Sie krachten in die Regale im hinteren Teil des Wurzelkellers, zerbrachen Regale und ließen Gläser auf dem Boden gegeneinander krachen.

Um die verzweifelten Geräusche von Pauls Kampf auszublenden, fischte Stephan sein Zippo-Feuerzeug aus seiner Jackentasche, schnippte es an, um eine Flamme zu entfachen, und warf es auf die Überreste des Mimen. Als das Feuer Feuer fing, hörte Stephan, wie Paul keuchte und über das zerbrochene Glas nach vorne stolperte. Der hölzerne Griff der Mistgabel, die aus dem Rücken des Mimen ragte, fing Feuer und die rasenden Flammen entzündeten schnell die Regale auf der rechten Seite. In Sekunden fegte das Feuer an der Rückwand entlang und breitete sich dann nach links aus. Stephan erkannte, dass sie, wenn es die Treppe erreichte, in ihrem eigenen privaten Inferno gefangen sein würden.

"Paul!"

"Los!" schrie Paul und drehte sich unsicher um den brennenden Leichnam.

Stephan fing Pauls Oberarm lange genug auf, um ihn zu stabilisieren, dann schob er ihn in Richtung der Holztreppe. Paul nahm die Stufen in zwei Stufen auf einmal. Eines der Bretter knackte unter seinem Gewicht, aber Paul war oben und draußen. Die Hitze war unerträglich geworden. Stephan schirmte sein Gesicht mit seinem Arm ab, hielt den Atem an und blinzelte durch den aufgewirbelten schwarzen Rauch, als er seinem Bruder folgte. Flammen versengten seine Fersen, als das hungrige Feuer aus dem Boden emporschoss. Er rollte sich aus dem Schuppen, der wenige Augenblicke später in Flammen aufging, und schluckte einen großen Schluck frischer Dorfluft hinunter.

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Hier mal ein etwas anderer Oneshot, der nichts direkt mit den Handlungen von Auf Streife zu tun hat, dennoch aber die beiden Kommissare in ein neues Abenteuer zieht. Ich hab mich dieses mal von einigen Fantasy Büchern und Serien/Filmen inspirieren lassen, und sollte diesen Oneshot für meine Cousine privat  schreiben da sie Fanfiktion.de nicht nutzt. Trotzdem habe ich ihn  nun nochmal hier hochgeladen für alle, weil er auch in diese Sammlung gehört:)

eure Lele