Anmerkung des Übersetzers: dieses und die nächsten Kapitel sind der Grund, warum ich diese Geschichte ab 16 eingestuft habe....Askaban ist ein furchtbarer Ort.

Das Adrenalin floss bereits in Harrys Adern, sein Herz hämmerte bereits in seiner Brust, dort in dem abgedunkelten und bankrotten Laden. Professor Quirrell hatte seine Erklärung beendet und in einer Hand hielt Harry einen winzigen Holzzweig, der der Portschlüssel sein würde.

Das war es, das war der Tag und der Moment, an dem Harry begann, die Rolle zu spielen. Sein erstes richtiges Abenteuer, einen Kerker, den es zu durchqueren galt, eine böse Regierung, der es zu trotzen galt, ein Mädchen in Not, das gerettet werden musste.

Harry hätte ängstlicher sein sollen, zurückhaltender, aber stattdessen fühlte er nur, dass es an der Zeit war und überfällig, der Held zu werden, von denen er in seinen Büchern gelesen hatte; seine Reise zu dem zu beginnen, von dem er immer gewusst hatte, dass er dazu bestimmt war.

Den ersten Schritt auf dem Weg zu tun, der zu Kimball Kinnison und Captain Picard und Batman und definitiv nicht zu Raistlin Majere führte.

Soweit Harrys Gehirn aus den frühmorgendlichen Zeichentrickfilmen wusste, sollte man, wenn man erwachsen wurde, erstaunliche Kräfte erlangen und das Universum retten, das war es, was Harrys Gehirn bei Erwachsenen gesehen und als Vorbild für den Reifungsprozess angenommen hatte, und Harry wollte unbedingt anfangen, erwachsen zu werden. Und wenn das Muster der Geschichte vorsah, dass der Held als Ergebnis seines ersten Abenteuers einen Teil seiner Unschuld verliert, dann schien es zumindest jetzt, in diesem noch unschuldigen Moment, für ihn an der Zeit und überfällig zu sein, diesen Schmerz zu erfahren. So wie das Ablegen von Kleidern, die ihm zu klein waren; oder wie endlich in die nächste Stufe des Spiels aufzusteigen, nachdem er elf Jahre lang in Welt 3, Level 2 von Super Mario Brothers feststeckte.
Harry hatte genug Romane gelesen, um zu ahnen, dass er sich danach nicht mehr so begeistert fühlen würde, also genoss er es, solange es anhielt.

Es gab ein knallendes Geräusch, als etwas in Harrys Nähe verschwand, und dann war keine Zeit mehr für heldenhaftes Grübeln. Harrys Hand schnappte nach dem kleinen Holzzweig. Ein Haken zerrte bewegungslos an Harrys Bauch, als sich der Portschlüssel aktivierte, der sich diesmal viel stärker anfühlte als die kleineren Transporte zwischen dem Hogwarts-Gelände und der Winkelgasse -

und ihn mitten in ein gewaltiges Donnergrollen fallen ließ, das verging, und ein Peitschenhieb kalten Regens, der ihm ins Gesicht peitschte, wobei das Wasser Harrys Brille beschmierte und ihn in einem Augenblick blendete und die Welt in ein verschwommenes Bild verwandelte, selbst als er begann, auf die tosenden Ozeanwellen weit unten zu fallen. Er war hoch, hoch, hoch über der leeren Nordsee angekommen. Der Schock des tosenden Sturms brachte Harry fast dazu, den Besen loszulassen, den Professor Quirrell ihm gegeben hatte, was keine gute Idee gewesen wäre. Es dauerte fast eine ganze Sekunde, bis Harry seinen Verstand zusammennahm und seinen Besen mit einem leichten Schwung wieder nach oben brachte.

"Ich bin hier", sagte eine unbekannte Stimme aus einem Stück leerer Luft über ihm; tief und kiesig, die Stimme des bleichen, schlaksigen, bärtigen Mannes, in den sich Professor Quirrell mit Vielsaft Trank verwandelt hatte, bevor er sich und seinen Besen desillusionierte.

"Ich bin hier", sagte Harry unter dem Unsichtbarkeitsumhang hindurch. Er selbst hatte keinen Vielsaft Trank benutzt. Einen anderen Körper zu tragen, behinderte die eigene Magie, und Harry konnte all seine wenige Magie gebrauchen; daher sah der Plan vor, dass Harry fast immer unsichtbar bleiben sollte, anstatt den Trank zu benutzen.

(Keiner von ihnen hatte den Namen des anderen ausgesprochen. Man benutzte echte Namen einfach zu keinem Zeitpunkt während einer illegalen Mission, selbst wenn man unsichtbar über einem anonymen Fleckchen Wasser in der Nordsee schwebte.
Das tat man einfach nicht. Es wäre dumm.)

Sorgfältig hielt er sich mit einer Hand am Besen fest, während der Regen und der Wind um ihn herum heulten, und mit einem ebenso vorsichtigen Griff hob Harry seinen Zauberstab und rückte seine Brille zurecht. Dann, als die Linsen klar waren, schaute Harry sich um. Er war von Wind und Regen umgeben, es mochte vielleicht fünf Grad Celsius sein, wenn er Glück hatte; er hatte sich bereits einen wärmenden Zauber auferlegt, nur weil er im Februar draußen war, aber der hielt den treibenden kalten Tropfen nicht stand. Schlimmer als Schnee, der Regen durchnässte jede Oberfläche. Der Unsichtbarkeitsumhang machte alles unsichtbar, aber er bedeckte nicht alles, und das bedeutete, dass er nicht alle vor Regen schützte. Harrys Gesicht war der vollen Wucht des eindringenden Wassers ausgesetzt, und es floss direkt in seinen Nacken und durchnässte sein Hemd, auch die Ärmel seiner Roben und die Manschetten seiner Hose und seine Schuhe, das Wasser nahm jedes Stückchen Stoff als Möglichkeit, sich einzuschleichen.

"Hier entlang", sagte die vielsagende Stimme, und ein Funke grünen Lichts leuchtete vor Harrys Besen auf und huschte dann in eine Richtung davon, die Harry wie jede andere Richtung erschien. Durch den blendenden Regen folgte Harry. Manchmal verlor er ihn, diesen kleinen grünen Funken, und jedes Mal, wenn er ihn verlor, rief Harry, und der Funke tauchte ein paar Sekunden später wieder vor ihm auf.
Als Harry den Trick verstanden hatte, dem Funken zu folgen, beschleunigte er, und Harry trat den Besen in den höchsten Gang und folgte ihm.
Der Regen peitschte ihn stärker und fühlte sich so an, wie Harry sich vorstellte, dass es sich anfühlen musste, das Gesicht voller Schrotkugeln zu bekommen, aber seine Brille blieb klar und schützte seine Augen. Erst ein paar Minuten später, bei voller Geschwindigkeit des Besens, erhaschte Harry einen Blick auf einen riesigen Schatten durch den Regen, der weit über das Wasser ragte.

Und er spürte ein fernes, hohles Echo der Leere, das von dort ausstrahlte, wo der Tod wartete, und das über Harrys Geist hinwegspülte und sich um ihn herum teilte, wie eine Welle, die sich an Stein bricht. Diesmal kannte Harry seinen Feind, und sein Wille war stählern und ganz aus Licht.

"Ich kann die Dementoren bereits spüren", sagte die kiesige Stimme des verwandelten Quirrell. "Das habe ich nicht erwartet, nicht so bald."

"Denk an die Sterne", sagte Harry über ein fernes Donnergrollen hinweg.
"Lass keine Wut in dir aufkommen, nichts Negatives, denk einfach an die Sterne, wie es sich anfühlt, sich selbst zu vergessen und körperlos durchs All zu fallen.
Halte dich an diesem Gedanken fest, wie an einer Okklumentikbarriere über deinem ganzen Geist. Die Dementoren werden Schwierigkeiten haben, daran vorbeizukommen."

Einen Moment lang herrschte Schweigen, dann: "Interessant."

Der grüne Funke hob sich, und Harry neigte seinen Besen leicht nach oben, um ihm zu folgen, auch als er sie in eine Nebelbank steuerte, eine Wolke, die tief über dem Wasser schwebte. Bald schwebten sie über dem riesigen dreiseitigen Metallgebäude, das sich weit unten abzeichnete, und zwar leicht schräg. Das Dreieck aus Stahl war hohl, nicht massiv, es war ein Gebäude aus drei dicken, massiven Wänden und ohne Zentrum. Die Auroren, die Wache hielten, befanden sich in der obersten Etage und an der Südseite des Gebäudes, wie Professor Quirrell gesagt hatte, geschützt durch ihre Patronuszauber. Der legale Eingang nach Askaban befand sich auf dem Dach in der südwestlichen Ecke des Gebäudes. Den die beiden natürlich nicht benutzen würden.
Stattdessen würden sie einen Korridor benutzen, der direkt unter der nördlichen Ecke des Gebäudes verlief. Professor Quirrell würde zuerst hinuntergehen und direkt an der Nordspitze ein Loch in das Dach und seine Schutzwände stechen und eine Illusion zurücklassen, um die Lücke zu verdecken. Die Gefangenen wurden in den Seiten des Gebäudes gehalten, in Stockwerken, die ihren Verbrechen entsprachen.
Und ganz unten, in der äußersten Mitte und Tiefe von Askaban, lag ein Nest mit mehr als hundert Dementoren. Gelegentlich wurde eine Ladung Erde hineingeschüttet, um das Niveau zu halten, da die den Dementoren direkt ausgesetzte Materie zu Schlamm und Nichts zerfiel...

"Warte eine Minute", sagte die raue Stimme, "folge mir dann schnell, und geh vorsichtig durch."

"Verstanden", sagte Harry leise.

Der Funke erlosch, und Harry begann zu zählen, eintausend, zweitausend, dreitausend ... ... einundsechzigtausend, und Harry tauchte ab, der Wind kreischte um ihn herum, als er abtauchte, hinunter zu der riesigen Metallstruktur, hinunter zu dem Ort, an dem er die Schatten des Todes spüren konnte, die auf ihn warteten, das Licht aussaugend und Leere ausstrahlend, während die Metallstruktur größer und größer wurde.

Schlicht und gesichtslos ragte die riesige graue Form auf, bis auf eine einzelne erhabene kastenförmige Struktur in der südwestlichen Ecke. Die nördliche Ecke war einfach leer, Professor Quirrells Loch war nicht zu erkennen. Harry zog scharf an, als er sich der Nordecke näherte, und verschaffte sich mehr Sicherheitsabstand, als er im Flugunterricht eingehalten hätte, aber nicht zu viel. Sobald er zum Stillstand gekommen war, begann er, seinen Besen langsam wieder abzusenken, auf das, was wie das feste Dach der Spitze der Nordecke aussah.
Der Abstieg durch das illusorische Dach, während er unsichtbar war, war eine seltsame Erfahrung, und dann fand sich Harry in einem Metallkorridor wieder, der von einem schwachen orangefarbenen Licht erhellt wurde - das, wie Harry nach einem erschrockenen Blick feststellte, von einer altmodischen, ummantelten Gaslampe kam...

... denn in der Gegenwart von Dementoren würde die Magie nach einiger Zeit versagen, ausgelaugt werden.

Harry stieg von seinem Besen ab. Der Sog der Leere war jetzt stärker. Sie teilte sich und umfloss Harry, ohne ihn zu berühren. Sie waren weit entfernt, aber sie waren viele, die Wunden in der Welt; Harry hätte mit geschlossenen Augen auf sie zeigen können.

"Wirke deinen Patronussss", zischte eine Schlange vom Boden, die in dem schwachen orangefarbenen Licht mehr verfärbt als grün aussah. Sogar in Parsel kam der Ton des Stresses durch.

Harry war überrascht; Professor Quirrell hatte gesagt, dass Animagi in ihrer Animagus-Form viel weniger anfällig für Dementoren waren. (Aus demselben Grund, aus dem die Patronusse Tiere waren, nahm Harry an.) Wenn Professor Quirrell in seiner Schlangengestalt so viel Ärger hatte, was wäre dann mit ihm passiert, wenn er in der menschlichen Gestalt war, die ihm erlaubte, seine Magie zu benutzen...? Harrys Zauberstab hob sich bereits in seiner Hand.

Dies würde der Anfang sein. Selbst wenn es nur eine Person war, nur eine Person, die er vor der Dunkelheit retten konnte, selbst wenn er noch nicht mächtig genug war, um alle Gefangenen von Askaban in Sicherheit zu teleportieren und die dreieckige Hölle bis auf den Grund niederzubrennen... Trotzdem war es ein Anfang, es war ein Anfang, es war eine Anzahlung auf alles, was Harry mit seinem Leben zu erreichen gedachte. Kein Warten mehr, kein Hoffen, kein bloßes Versprechen, es würde alles hier beginnen. Hier und jetzt.

Harrys Zauberstab schnellte nach unten und zeigte auf die Dementoren, die weit unten warteten.


Die glühende humanoide Gestalt flammte auf. Es war nicht mehr das sonnenhelle Ding, das es vorher gewesen war... wahrscheinlich, weil Harry sich nicht ganz davon abhalten konnte, an all die anderen Gefangenen in ihren Zellen zu denken, an die, die er nicht hier war, um sie zu retten. Vielleicht war es aber auch besser so. Harry würde diesen Patronus eine Weile aufrechterhalten müssen, und es wäre vielleicht besser, wenn er nicht ganz so hell wäre. Der Patronus wurde bei diesem Gedanken noch ein wenig dunkler; und dann noch weiter, als Harry versuchte, etwas weniger Kraft in ihn zu stecken, bis schließlich die leuchtende humanoide Gestalt nur noch etwas heller leuchtete als der hellste Tierpatronus, und Harry spürte, dass er ihn nicht weiter dimmen konnte, ohne zu riskieren, ihn ganz zu verlieren.

Und dann: "Es isst sstabil", zischte Harry und begann, seinen Besen in seinen Beutel zu stecken. Sein Zauberstab blieb in seiner Hand, und ein leichtes, nachhaltiges Strömen von ihm ersetzte die leichten Verluste durch seinen Patronus.

Die Schlange verschwamm zu der Form eines schlaksigen, blassen Mannes, der Professor Quirrells Zauberstab in einer Hand und einen Besen in der anderen hielt.
Der schlaksige Mann taumelte, als er wieder zu sich kam, und lehnte sich für einen Moment an die Wand.
"Gut gemacht, wenn auch vielleicht ein bisschen langsam", murmelte die kiesige Stimme. Professor Quirrells Trockenheit lag darin, auch wenn sie nicht zur Stimme passte, ebenso wenig wie der ernste Blick auf dem dickbärtigen Gesicht.
"Ich kann sie überhaupt nicht mehr spüren."
Einen Moment später fuhr der Besen in die Robe des Mannes und verschwand.
Dann erhob sich der Zauberstab des Mannes und tippte auf seinen Kopf, und mit einem Geräusch wie eine knackende Eierschale verschwand er erneut. In der Luft erblühte ein schwacher grüner Funke, und Harry, immer noch in den Unsichtbarkeitsumhang gehüllt, folgte ihm.

Hätte man von außen zugeschaut, hätte man nichts gesehen als einen kleinen grünen Funken, der durch die Luft schwebte, und einen silbern glänzenden Humanoiden, der ihm folgte.

Sie gingen hinunter und hinunter und hinunter, vorbei an einer Gaslampe nach der anderen und gelegentlich an einer riesigen Metalltür, bis sie schließlich in völliger Stille in Askaban ankamen. Professor Quirrell hatte eine Art Barriere errichtet, durch die er hören konnte, was in der Nähe vor sich ging, aber keine Geräusche konnten nach außen dringen, und keine Geräusche konnten Harry erreichen.

Harry war nicht ganz in der Lage gewesen, seinen Verstand davon abzuhalten, sich zu fragen, warum diese Stille herrschte, oder seinen Verstand davon abzuhalten, die Antwort zu geben. Die Antwort, die er bereits auf einer wortlosen Ebene der Vorahnung kannte, die ihn dazu veranlasst hatte, vergeblich zu versuchen, nicht daran zu denken.

Irgendwo hinter diesen riesigen Metalltüren schrien Menschen.

Die silberne humanoide Gestalt schwankte, hellte sich auf und verdunkelte sich, jedes Mal, wenn Harry daran dachte. Harry war gesagt worden, er solle sich mit einem Blasenkopf-Zauber belegen.

Um zu verhindern, dass er etwas riecht.

Der ganze Enthusiasmus und Heldentum hatte sich bereits abgenutzt, wie Harry gewusst hatte das es sein würde, es hatte nicht einmal für seine Verhältnisse lange gedauert, der Prozess hatte sich schon vollendet, als sie das erste Mal eine dieser Metalltüren passierten. Jede Metalltür war mit einem riesigen Schloss verriegelt, einem Schloss aus einfachem, unmagischem Metall, das einen Hogwartsschüler im ersten Jahr nicht aufgehalten hätte -

wenn man noch einen Zauberstab hatte, wenn man noch seine Magie hatte, was die Gefangenen nicht hatten.

Diese Metalltüren waren nicht die Türen einzelner Zellen, hatte Professor Quirrell gesagt, jede öffnete sich in einen Korridor, in dem sich eine Gruppe von Zellen befand. Irgendwie half das ein wenig, nicht zu denken, dass jede Tür direkt einem Gefangenen entsprach, der direkt dahinter wartete. Stattdessen könnte es mehr als einen Gefangenen geben, was die emotionale Wirkung abschwächte; genau wie die Studie, die zeigte, dass die Leute mehr spendeten, wenn man ihnen sagte, dass ein bestimmter Geldbetrag nötig war, um das Leben eines Kindes zu retten, als wenn man ihnen sagte, dass derselbe Gesamtbetrag nötig war, um acht Kinder zu retten.

.. Harry fiel es immer schwerer, nicht daran zu denken, und jedes Mal, wenn er es tat, schwankte das Licht seines Patronus.

Sie kamen zu der Stelle, wo der Gang nach links abbog, an der Ecke des dreieckigen Gebäudes. Wieder gab es absteigende Metallstufen, eine weitere Treppe; wieder gingen sie hinunter.

Einfache Mörder wurden nicht in die unterste Zelle gesteckt. Es gab immer einen tieferen Ort, an den man gehen konnte, eine noch schlimmere Strafe zu befürchten.
Egal wie tief man schon gesunken war, die Regierung des magischen Britanniens hatte noch eine Drohung gegen einen, wenn man noch Schlimmeres tat. Aber Bellatrix Black war die Todesserin, die mehr Angst einflößte als jeder andere außer Lord Voldemort selbst, eine schöne und tödliche Zauberin, die ihrem Meister absolut treu ergeben war; sie war, wenn so etwas möglich war, sogar noch sadistischer und bösartiger als Du-weißt-schon-wer, als ob sie versuchte, ihren Meister auszustechen...

...das war es, was die Welt von ihr wusste, was die Welt von ihr glaubte. Aber davor, so hatte Professor Quirrell Harry erzählt, vor dem Erscheinen des schrecklichsten Dieners des Dunklen Lords, hatte es ein Mädchen in Slytherin gegeben, das ruhig gewesen war, das sich meistens zurückgehalten und niemandem etwas zuleide getan hatte. Danach hatte man sich erfundene Geschichten über sie erzählt, Erinnerungen, die sich im Nachhinein veränderten (Harry kannte die Forschungen dazu gut).
Aber zu der Zeit, als sie noch die Schule besuchte, war die begabteste Hexe in Hogwarts als sanftes Mädchen bekannt gewesen (hatte Professor Quirrell gesagt).
Ihre wenigen Freunde waren überrascht gewesen, als sie sich den Todessern angeschlossen hatte, und noch überraschter, dass sie so viel Dunkelheit hinter diesem traurigen, wehmütigen Lächeln versteckt hatte. Das war es, was Bellatrix einst gewesen war, die vielversprechendste Hexe ihrer eigenen Generation, bevor der Dunkle Lord sie stahl und brach, sie zerbrach und neu formte, sie auf einer tieferen Ebene und mit dunkleren Künsten als jeder Imperius an sich band. Zehn Jahre hatte Bellatrix dem Dunklen Lord gedient, getötet, wen er sie töten ließ, gefoltert, wen er sie foltern ließ. Und dann war der Dunkle Lord endlich besiegt worden. Und Bellatrix' Albtraum hatte sich fortgesetzt.

Irgendwo in Bellatrix mochte etwas sein, das immer noch schrie, das die ganze Zeit geschrien hatte, etwas, das ein psychiatrischer Heiler zurückbringen konnte; oder es mochte nicht sein, Professor Quirrell konnte es nicht wissen. Aber so oder so, sie könnten... ...sie könnten sie zumindest aus Askaban herausholen...

Bellatrix Black war in die unterste Ebene von Askaban gesteckt worden.
Harry hatte Mühe, sich nicht vorzustellen, was er sehen würde, wenn sie in ihre Zelle kämen. Bellatrix musste am Anfang fast keine Angst vor dem Tod gehabt haben, wenn sie überhaupt noch am Leben war. Sie stiegen eine weitere Treppe hinunter und kamen dem Tod und Bellatrix so viel näher, das Klacken ihrer unsichtbaren Schuhe war das einzige Geräusch, das Harry hören konnte. Das schwache orangefarbene Licht der Gaslaternen, der schwache grüne Funke, der durch die Luft schwebte, die leuchtende Gestalt, die ihnen folgte und deren silbernes Licht von Zeit zu Zeit schwankte. Nachdem sie viele Male hinabgestiegen waren, kamen sie rechtzeitig zu einem Korridor, der nicht in einer Treppe endete, und einer letzten Metalltür, vor der der grüne Funke stehen blieb.

Harrys Herz hatte sich ein wenig beruhigt, da sie weit in die Tiefen von Askaban hinabgestiegen waren, ohne dass etwas passiert war. Aber jetzt hämmerte es wieder in seiner Brust. Sie waren ganz unten, und die Schatten des Todes waren ganz nah dran.

Ein leises metallisches Klicken kam aus dem Schloss, als Professor Quirrell den Weg öffnete. Harry holte tief Luft und erinnerte sich an alles, was Professor Quirrell ihm gesagt hatte.

Der schwierige Teil würde nicht nur darin bestehen, die vorgetäuschte Persönlichkeit richtig hinzubekommen, um Bellatrix Black selbst zu täuschen, der schwierige Teil würde darin bestehen, seinen Patronus gleichzeitig am Laufen zu halten...

Der grüne Funke erlosch, und einen Moment später schimmerte eine meterhohe Schlange ins Dasein, die nicht mehr unsichtbar war. Die Metalltür bewegte sich mit einem langsamen, knarrenden Geräusch, als Harry mit seiner unsichtbaren Hand darauf drückte, sie einen Spalt öffnete und hindurchspähte. Er sah einen geraden Korridor, der in massivem Stein endete. Dort gab es kein Licht außer dem, das von Harrys Patronus hereinkam. Es war hell genug, dass er die äußeren Gitterstäbe der acht Zellen sehen konnte, die in den Korridor eingelassen waren, aber er konnte das Innere nicht sehen; aber was noch wichtiger war, er sah niemanden im Korridor selbst.

"Ich sehe nichts", zischte Harry.

Die Schlange huschte weiter, schlängelte sich schnell über den Boden. Einen Moment später - "Sie ist allein", zischte die Schlange.

Bleib hier, dachte Harry an seinen Patronus, der direkt neben der Tür Stellung bezog, als würde er sie bewachen; dann stieß Harry die Tür weiter auf und folgte hinein.

Die erste Zelle, die Harry erblickte, enthielt eine ausgetrocknete Leiche, die Haut war grau und fleckig, das Fleisch an einigen Stellen durchgescheuert, so dass die Knochen darunter zum Vorschein kamen, keine Augen -

Harry schloss die Augen. Das konnte er immer noch, er war immer noch unsichtbar, er verriet nichts, indem er die Augen schloss.

Er hatte es schon gewusst, er hatte es auf Seite sechs seines Verwandlungsbuches gelesen, dass man in Askaban blieb, bis seine Haftzeit abgelaufen war. Wenn man vorher starb, behielten sie einen dort, bis sie den Leichnam freigaben. War die Strafe lebenslänglich, ließ man die Leiche einfach in der Zelle, bis die Zelle gebraucht wurde, und warf sie dann in die Grube der Dementoren. Aber es war trotzdem ein Schock zu sehen, dass diese Leiche ein Mensch gewesen war, den man einfach dort gelassen hatte -

Das Licht im Raum schwankte.

Ganz ruhig, dachte Harry in seinem Innersten. Es wäre nicht gut für Professor Quirrell, wenn dieser Patronus bei seinen traurigen Gedanken erlöschen würde. So nahe bei den Dementoren könnte der Verteidigungsprofessor einfach tot umfallen, wo er stand.

Ganz ruhig, Harry James Potter-Evans-Verres, ganz ruhig!

Mit diesem Gedanken öffnete Harry wieder die Augen, er hatte keine Zeit zu verlieren.

In der zweiten Zelle, die er betrachtete, lag nur noch ein Skelett.

Und hinter den Gittern der dritten Zelle sah er Bellatrix Black.

Etwas Kostbares und Unersetzliches in Harry verdorrte wie trockenes Gras. Man konnte erkennen, dass die Frau kein Skelett war, dass ihr Kopf kein Schädel war, denn die Textur der Haut unterschied sich immer noch von der von Knochens, egal wie weiß und blass sie geworden war, während sie allein in der Dunkelheit wartete.
Entweder gab man ihr nicht viel zu essen, oder was sie aß, entzogen ihr die Schatten des Todes; denn ihre Augen schienen unter den Lidern zusammengeschrumpft, ihre Lippen sahen zu verschrumpelt aus, um sie über den Zähnen zu schließen. Die Farbe schien aus der schwarzen Kleidung, die sie im Gefängnis getragen hatte, ausgelaugt, als hätten die Dementoren auch diese ausgelaugt. Sie sollten gewagt sein, diese Kleider, und jetzt lagen sie lose über einem Skelett und enthüllten verschrumpelte Haut.

Ich bin hier, um sie zu retten, ich bin hier, um sie zu retten, ich bin hier, um sie zu retten, dachte Harry verzweifelt zu sich selbst, immer und immer wieder mit einer Anstrengung, die an Okklumentik erinnerte, und er wollte, dass sein Patronus nicht erlosch, dass er blieb und Bellatrix vor den Dementoren beschützte -

in seinem Herzen, in seinem Kern, hielt Harry an all seinem Mitleid und seinem Mitgefühl fest, an seinem Willen, sie vor der Dunkelheit zu retten; der silberne Glanz, der durch die offene Tür hereinkam, hellte sich auf, noch während er es dachte.

Und in einem anderen Teil von ihm, als würde er einfach einen anderen Teil seines Verstandes eine Gewohnheit ausführen lassen, ohne ihr viel Aufmerksamkeit zu schenken...