Ein alter Mann,
hat Krieg gelebt.
Er hat gesehn,
wie er entsteht.

Menschenmaßen,
werden Sterben.
Blut wird jede
Straße färben.

Hier folgt ein Knall
und dort der Schall.
Wird geschossen,
Überall.

Hätt Hand verloren
und die Seele.
Für jeden Schuss,
den er Verfehle.

Kommt schwarzer Tod,
in seine Brust.
Doch Kämpft er stets,
denn er hat Lust.

Er kann nicht sehn,
das er noch steht.
Doch weiß das Unkraut,
nicht vergeht.