Disclaimer:Star Trek gehört Paramount. Die Geschichte ist eine Übersetzung mit freundlicher Genehmigung vom Originalautor Loyalultemelie

„Malcolm!"

Dies war nicht die beste Entwicklung, auf die der taktische Offizier hätte hoffen können. Er schrumpfte in seine Ecke und schien entschlossen, sich auf die Kabel zu konzentrieren, die er angeblich kontrollierte.

Angeblich war das Wort. Eigentlich war daran nichts auszusetzen. Vergeblich, wie sich herausstellte, hatte er gehofft, dass etwas mit seinen Händen zu tun seinem Verstand eine Pause von der Frage eingeräumt hätte, die ihn durchbohrte, seit er sich betäubt und krank vom leeren Transporter auf Degras Schiff abgewandt hatte.

„Commander?“ antwortete er höflich, denn genau das tat man, wenn man von seinem befehlshabenden Offizier angesprochen wird.

Was man nicht tut, ist weiterzuarbeiten mit Fingern, die sich taub und unwirklich anfühlen, sie zu zwingen, Routineaufgaben auszuführen. Man versucht nicht, sich auf Aktionen zu konzentrieren, die man im Schlaf ausführen kann, und lässt nur den geringsten Prozentsatz für die Anforderungen der Konversation in der verzweifelten Hoffnung, dass jemand die Botschaft versteht und weggeht.

Die meisten Leute an Bord der Enterprise hätten die Botschaft verstanden und hätten sich schlau davongeschlichen, die Gefahr spürend. Leider gehörte Commander Tucker eindeutig nicht zu den vernünftigen Seelen, die es vorziehen, wenn ihre Köpfe am Rest der Seele hängen bleiben.

„Lieutenant Reed, melde dich!“

Das kam durch. Sein Körper reagierte, ohne nachzudenken und zog ihn auf die Füße, von wo aus er ein Torpedogehäuse direkt gegenüber auswählte und sich fest dafür interessierte.

Mit seiner peripheren Sicht war er sich des brennenden Blicks seines Vorgesetzten bewusst. In einem anderen Leben hätte es ihm gestört.

Obwohl sie engere Freunde geworden waren, als er jemals für möglich gehalten hätte, akzeptierte er das Recht des anderen Mannes, ihn in angemessenem Umfang zu disziplinieren, wenn sie im Dienst waren. Er räumte sogar ein, dass sein Mangel an gebührendem Respekt diesbezüglich verdient war. Aber im Moment bemühte er sich, überhaupt Interesse zu zeigen.

„Deine Schicht ist schon seit mehr als zwei Stunden zu Ende, Lieutenant.“

„Sir,“ murmelte er. War sie es? Er wusste es nicht und, schlimmer noch, es war ihm egal.

„Also hör auf, mit den Kabeln rumzuspielen und hol dir was zu essen.“

„Ich habe keinen Hunger, Sir.“

„Ich kann mich nicht erinnern, dich gefragt zu haben. Ich sagte, hol dir was zu essen und das ist ein Befehl.“

„Sir."

„Und glaube nicht, dass ich dich nicht kontrollieren werde.“

„Sir." Er drehte sich um, um die Verkleidung wieder anzubringen – nachdem er sich natürlich vergewissert hatte, dass die Verkabelung ordnungsgemäß befestigt war – als die in diesem Moment verhasste Stimme hinter ihm schnappte, „de La Haye, übernehmen Sie vom Lieutenant. Führen Sie alle erforderlichen Kontrollen durch, und stellen Sie sicher, dass die Paneele wieder angebracht sind.“

„Sir."

Malcom war sich unter anderem der ängstlichen Blicke von Ensign de La Haye bewusst. Jetzt stand er still und machtlos da, als sie mit entschuldigendem Blick an ihm vorbeischlüpfte und sich dort niederließ, wo er so fleißig und sinnlos gearbeitet hatte, Handscanner bereit.

An der Verkabelung war nichts auszusetzen. Sie und alle anderen wussten das wahrscheinlich schon. Sie waren sein Team und er hatte der Waffenkammer fest im Griff. In einem anderen Leben hätte er sich wahrscheinlich bei dem Gedanken zusammengekauert, was gedacht, was gesagt werden würde; die mitleidigen Blicke. Oder noch schlimmer, die verwunderten und verächtlichen Blicke auf den taktischen Offizier, dessen Captain auf der Xindi-Waffe gestorben war.

Bei den Streitkräften war Disziplin alles. Im Reed Haushalt war Nelsons Maxime das übergeordnete Gesetz: „Erstens musst du immer implizit Befehle befolgen, ohne zu versuchen, dir eine Meinung zu bilden, in der du deren Anstand respektierst…“

Er hatte das auf die harte Tour gelernt und es in vollem Umfang und am bittersten erlebt, als er zu einem Mitschuldigen der Piraterie und, wenn auch indirekt, des Mordes gemacht worden war. Aber der Teufel in der Hölle musste in dieser Nacht gelacht haben, als er endlich eingeschlafen war und elend dachte, das Leben hielte keine größere Schande für ihn bereit.

Tucker zeigte auf die Tür und schickte einen gepeitschten Welpen in seinen Zwinger.

Mit einem kurzen, festen Nicken, das für einen anderen „Sir“ stehen musste, den er nicht aussprechen konnte, drehte sich Malcolm gehorsam um. Nelson wäre stolz gewesen: „Erstens musst du immer implizit Befehle befolgen…“

Verglichen mit der Helligkeit der Waffenkammer war der Korridor relativ dunkel. Einen Moment lang zögerte der Engländer, als sein erschöpfter Verstand sich weigerte, ihn mit den richtigen Anweisungen aufzurüsten.

„Der Turbolift ist da lang.“

Er schluckte. Ein kleines seismisches Zittern ging durch den Schmerz und Groll, der sich in ihm aufbaute, aber er kämpfte dagegen an, um zu gehorchen.

Wenigstens folgte man ihn nicht in den Turbolift. Als sich die Tür hinter ihm schloss, atmete er erleichtert auf; endlich, wenn auch nur für ein paar Sekunden, war er unbeobachtet.

Aber jetzt musste er die Messe betreten. Würde dort angeprangert werden. Die Ankündigung war bereits gemacht worden. Das Schiff war still, trauerte um seinen Captain.

Und die Nachricht würden schon herumgehen. Dass der Waffenkammeroffizier des Schiffes auf die Waffe gestiegen war und ohne einen Kratzer zurückgekehrt war und seinen Captain zurückgelassen hatte, um den Sprengstoff zu setzen und in der resultierenden Explosion zu sterben.

Sie konnten nur spekulieren, was in den letzten Augenblicken passiert war. Was hatte diese fatale Verzögerung verursacht?

Er hatte seinen Bericht beim neuen Führungsoffizier des Schiffes eingereicht. Er war sogar dankbar für ihre Gleichgültigkeit, die es ihm ermöglichte, kühl und objektiv zu sprechen und die Szene so zu beschreiben, wie er sie erlebt hatte. Aber seitdem war er von Fragen geplagt worden, die niemals beantwortet werden konnten.

Es gab noch lebende, äußerst gefährliche Xindi auf freiem Fuß, als er zur Enterprise zurückgebracht worden war. Zum einen Dolim, und sie hatten alle die Beweise dafür gesehen, was er dem Captain angetan hatte, als er zum ersten Mal gefangen genommen worden war. Es bestand kein Zweifel, dass der Reptilianer die erste Gelegenheit nutzen würde, um den mickrigen Menschen zu töten, der die Pläne der Sphärenbauer für die Vernichtung der Erde vereitelt hatte.

Malcolm war für das Selbstverteidigungstraining der Führungsoffiziere verantwortlich, und zwar seit ihrem ersten Start an Bord der Enterprise, zumindest technisch gesehen, einschließlich der von Major Hayes initiierte Sitzungen. Er hatte eine realistische Einschätzung der Fähigkeiten jedes Offiziers, und obwohl Captain Archer sich während des Trainings fleißig anstrengte und sich in letzter Zeit verbessert hatte – wahrscheinlich um seine Frustration und seine Wut durch die gewaltsame körperliche Betätigung zu kanalisieren – hatte seine überaus gute Natur immer dazu geführt, dass er Schwierigkeiten in Bezug auf seine Fähigkeiten hatte, den Partner als Feind anzusehen. Wenn er Dolim begegnet wäre, hätte er zweifellos keine Schwierigkeiten gehabt, aber hätte das gereicht?

War es genug gewesen?

Oder nicht genug?

War das der fatale Unterschied gewesen?

Archer war bereits körperlich angeschlagen, sein Körper begann sich nach den Schlägen, die er erhalten hatte, kaum zu heilen. Er war nicht in der Verfassung, einen Kampf, um sein Leben zu gewinnen, selbst wenn er in Sachen Selbstverteidigung mehr als ausreichend wäre.

Was bedeutete das für sein Vertrauen in seinen taktischen Offizier? Sein eigener Selbstverteidigungsexperte?

Und wenn er es nicht finden konnte, dem Mann, der für die Durchführung am besten geeignet war, die Aufgabe zu übertragen, Sprengstoff zu setzen, was sagte seine mangelnde Kampfbereitschaft über seinen Lehrer, den Mann, der ihn hinausgeschickt hatte der tödlichen Gefahr zu begegnen, die nicht ausreichend gelehrt war?

Theoretisch konnte ein Lieutenant seinen Captain nicht dazu zwingen, an weiteren Sparringsitzungen teilzunehmen, so sehr er auch zusätzliche Training benötigte. Malcolm, der während der langen, müden Suche mehrmals die Gegenschlag von Archers ausgefranstem Temperament erhalten hatte, war sehr misstrauisch gewesen, mehr Dosen davon zu riskieren. Jetzt jedoch fühlte sich diese Vorsicht wie Feigheit und Selbsterhaltung vor allem an. Wenn er nur mutiger gewesen wäre, wenn er nur darauf bestanden hätte; wenn er nur sein Rangprivileg genutzt hätte, um die weniger fähigen (einschließlich des Captains) zu einer zusätzlichen Training zu zwingen… als offiziell designierter Leiter seiner Abteilung hatte er diese Befugnis, wenn er sich dazu entschlossen hätte, sie auszuüben.

Aber er hatte nicht. Als Hayes – weiser als er – die Frage des zusätzlichen Trainings angeschoben hatte, hatte er sich sofort angegriffen und zurückgeschoben gefühlt. Der MACO hatte von den Offizieren drei zusätzliche Sitzungen pro Woche verlangt, aber er hatte sein Dienstalter an Bord genutzt, um es auf zwei zu reduzieren.

Und jetzt war der Captain tot.

Mit einem dumpfen Gefühl der Überraschung stellte Malcolm fest, dass er in der Messe saß. Vor ihm stand ein Teller mit Essen.

Recycelter Hackbraten, Salzkartoffeln und Pastinaken.

Er hasste Pastinaken.

Er hasste Pastinaken mit einer absoluten, verdammten Leidenschaft.

Langsam gabelte er ein paar Kartoffelstücke in seinen Mund und schluckte sie halb durch, so dass sie in einer Reihe schmerzhafter Krämpfe durch seine Speiseröhre liefen. Geduldig wartete er, bis der Ingenieur, der ihm nach einer diskreten Pause gefolgt war, wieder hinausging, vermutlich um Commander Tucker mitzuteilen, dass der Gefangene wie befohlen sein Essen aß. Dann, wissend, dass, wenn er seinen Teller ein weiteres Mal berührte, es durch die Luft segeln und gegen die nächste Wand krachen lassen würde und irgend einen armen Kerl, der das Pech hatte gerade dann vorbeizulaufen, mit dem verbleibenden Kartoffeln, Hackbraten und Pastinaken bespritzen würde, schob er seinen Stuhl zurück und stand auf.

Als er hereingekommen war, hatte er sich bewusst dafür entschieden, das lange Training zu ignorieren, jeden Raum zu durchleuchten, den er betrat. Abgesehen von der Beobachtung der Ankunft und Abfahrt des jungen Ingenieurs, der ihn beobachtet hatte, konnte er nicht sagen, wer noch in der Messe gewesen war. Als er den Korridor entlangging und verzweifelt versuchte zu entscheiden, zu welchem der Instandhaltungs-und-Reparaturteams er ohne das sein befehlshabenden Offizier es erfahren würde, gehen konnte, bemerkte er zunächst nicht, dass ihn jemand von hinten rief.

„Lieutenant!"

„Scheiße. Vielleicht rufen sie einen anderen Lieutenant.“ Obwohl er der einzige auf der Brücke war, gab es noch ein paar andere auf dem Schiff. Vielleicht kam Hess auch zu spät zum Abendessen; obwohl die Enterprise derzeit in einem Schiff der Xindi transportiert wurde, bemühte sich der Maschinenraum immer noch um zusätzliche Schichten, um einen Teil des in Azati Prime verursachten Schadens zu reparieren. Sie brauchten jede Hilfe, die sie bekommen konnten.

Aber als es in den Nebel eindrang, dass der Rufer Travis war, wurde es bedrückend klar, dass es unwahrscheinlich war, dass der Steuermann dringend versuchte, die Aufmerksamkeit von Trips ziemlich beeindruckendem Stellvertreter zu erregen.

„Hey, Malcolm! Warten Sie!“

Der Aufruf löste zwei starke und widersprüchliche Triebe aus. Einer war, sich umzudrehen und dem jungen Offizier die Leviten zu lesen, weil er nach einem Vorgesetzten im Korridor geschrien hatte, selbst wenn Travis, da beide dienstfrei waren, das Recht hatte, seinen Vornamen anstelle seines Dienstgrades zu benutzen; das zweite war, ihm auf den Weg zu gehen, ungeachtet seines Dienstgrades oder seiner Würde, und zu hoffen, dass dieser Hinweis stark genug sein würde.

Mit einer Anstrengung, die sich anfühlte, als würde sie seinen ganzen Körper erschauern, blieb Malcolm einfach stehen. Er sagte sich, dass es unter der Würde eines britischen Offiziers liege, davonzulaufen, war sich aber nicht sicher, ob er es glaubte.

Travis holte ihn mit wenigen Schritten ein. Sardonisch bemerkte Malcolm, dass der Ensign, nachdem er seine Aufmerksamkeit erregt hatte, nicht die geringste Ahnung hatte, was er damit anfangen sollte.

„Ensign?“ er benutzte den Dienstgrad absichtlich in seiner entferntesten Stimme.

Mayweather errötete leicht und erkannte deutlich, dass er gewarnt wurde.

„Ähm, Sir… ich fragte mich nur, ob Captain T'Pol vorhat, ein Briefing für die Führungsoffiziere abzuhalten, bevor wir wieder auf die Erde zurückkehren?“

Noch einmal erkannte und kontrollierte Reed den Impuls zu auf ihn loszugehen. „Ich bin nicht über einen solchen Plan informiert worden. Zumindest noch nicht,“ antwortete er mit kühler Höflichkeit. „Haben Sie irgendwelche Probleme, die ich anspreche sollte, falls einer einberufen wird?“

„Äh… nein, Sir, nicht wirklich,“ murmelte Travis. „Ich denke, sie weiß bereits, dass sich Leute fragen, ob es geben wird eine…“

„Eine Gedenkfeier für Captain Archer?“ die Ausbildung der Sektion kam ihm zugute. Er wusste, dass nichts auf seinem Gesicht sichtbar sein würde, obwohl er das Gefühl hatte, dass jemand gerade einen Eimer Salz auf seinen Rücken geworfen hatte, der vom Auspeitschen verwundet worden war.

Das Auspeitschen war natürlich ganz sein Werk. Aber das machte die Schläge nicht leichter zu ertragen; es bedeutete nur, dass es keine Hoffnung auf Ruhe gab, kein Flehen um Mitleid. Außerdem, was für ein Mitleid verdiente er? Seine Aufgabe war es, das Schiff und seine Crew zu verteidigen, und er war gescheitert. Aufgrund des unzureichenden Vertrauens in die Kompetenz seines taktischen Offiziers hatte der Captain ihm nicht seine Arbeit tun lassen. Aufgrund seiner Feigheit, Unprofessionalität und Nachlässigkeit war der Captain auf die bevorstehenden Kämpfe nur unzureichend vorbereitet gewesen.

Und der Captain war tot.

„Ich bin mir sicher, dass Captain T'Pol die Besorgnis der Crew zur Kenntnis nehmen wird.“ seine Stimme klang selbst in seinen Ohren steif. „Vielleicht hält sie es für angemessener, zu warten, bis wir auf die Erde zurückkehren, wenn die Sternenflotte im Rahmen der Dankesfeiern sicher eine veranstalten möchte.“

Als er das Wort „Feiern“ aussprach, fürchtete er für einen Augenblick, dass er körperlich krank werden würde. Die Enterprise würde triumphierend zurückkehren, um die Überlebenden als Helden willkommen zu heißen.

„Helden…“ zumindest bis die Nachwirkungen begannen, die langsame, sorgfältige, klinische Zerlegung dessen, was bei jedem Schritt gesagt und getan worden war. Und dann… „Wird die Wahrheit herauskommen.“

Er wusste natürlich, dass dies in der realen Welt nicht immer der Fall war. Er war in der besten Position zu wissen, dass es nicht immer so war. Er hatte lange und tief genug gearbeitet, um zu wissen, dass selbst die Sternenflotte ihre schmutzigen Geheimnisse hatte, die tief vom Licht der Enthüllung verborgen waren; seine eigene Vergangenheit war eine davon. Aber diesmal – mit ihrem strahlenden Helden Jonathan Archer, der im Augenblick seines Erfolgs grausam aus dem Leben gerissen wurde – würde es eine offizielle Untersuchung geben. Die Leute wollten wissen, warum Archer gestorben war und wer schuld war.

Es war natürlich möglich, dass die Sternenflotte seine Verantwortung vertuschte. Sie würden nicht wollen, dass der Glanz der erfolgreichen Mission durch die Tatsache getrübt wird, dass der Captain an der Inkompetenz seines eigenen Offiziers gestorben war. Aber das würde nicht bedeuten, dass es keine Vergeltung geben würde.

Nicht, dass er es vermeiden wollte. Weit davon entfernt; er würde jede Bestrafung für sein Versagen begrüßen, so unzureichend es auch sein mochte. Was er wirklich vermeiden wollte, war, in das „Willkommen für Helden“ einbezogen zu werden, bis zu dem Punkt, an dem die Tatsachen auftauchten – die Tatsachen, die absolut unausweichlich waren.

Archers Tod war seine Schuld.