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Johnlock Adventskalender

GeschichteHumor, Liebesgeschichte / P12
Dr. John Watson Sherlock Holmes
01.12.2019
19.12.2019
19
20.946
7
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Dieses Kapitel
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02.12.2019 1.017
 
John war eiskalt. Ihm war eiskalt, er war bis auf die Knochen durchnässt, und er hatte besorgniserregend mörderische Gedanken gegenüber seinem Partner, der glücklich die Treppe nach 221b hinaufstolzierte.

"Warum zum Teufel bist du so fröhlich?" fragte John mit knirschenden Zähnen. Sherlock drehte sich mit dem größten Lächeln auf seinen Lippen, Zähnen und allem anderen auf dem Gesicht um.

"Nun, es war ein erfolgreicher Fall, ich bin in der Stimmung zum Feiern, das ist alles", antwortete er glatt, obwohl John sehen konnte, dass er bis ins Mark fror, genau wie er.

John rollte mit den Augen und folgte ihm die Treppe hinauf und ignorierte die aufgeregten Kommentare über den Fall. Es war ihm wirklich egal. Tatsächlich hatte John aufgehört, sich um ihn zu kümmern, als sein sehr unbewusstes Selbst in die Themse geworfen worden war. Es war nicht nur, dass ihm kalt war, sondern er war durch das Eis, das sich auf der Oberfläche des Flusses gebildet hatte, gebrochen und nun schmerzte seine gesamte rechte Seite. Fröhliche verfickte Weihnachten, dachte er.

Alles, was John tun wollte, war sich mit Sherlock und einem Tee auf dem Sofa zu kuscheln, ein paar Geschenke zu machen, eines dieser lächerlichen Weihnachtsspecials zu sehen, die die BBC gerne anzog, vielleicht sogar einen Arzt, der am Abend den Rand entfernt, etwas faulen und bequemen Weihnachtssex hat und schlafen geht.

Aber nein. Nein. Er musste hinter einem verrückten Mörder herjagen, der dreimal auf ihn schoss und dann in den verdammten Fluss geworfen werden.

Jetzt wollte er nur noch eine heiße Dusche, schlafen und alles über diesen schrecklichen Tag verdrängen

Sherlock warf seinen Mantel auf den Kleiderbügel und stand dann erwartungsvoll vor John. Er wirkte nervös.

"Du hast dich heute ziemlich seltsam verhalten, John", sagte er. John seufzte und legte seinen eigenen durchnässten Mantel neben Sherlocks.

"Nun, ich habe mich nicht wirklich darauf gefreut, heute überhaupt auszugehen, Sherlock, geschweige denn einem Verbrecher nachzulaufen", zog John seine Schuhe mit kaum gedämpftem Ärger aus und bewegte sich von seinem Partner weg, ging zu ihrem Schlafzimmer, um seinen Bademantel zu holen. Sherlock stand einfach da, beobachtete seinen Rücken und versuchte wahrscheinlich, die Quelle seiner Reizung herauszufinden. Das machte John nur noch gereizter, als er die Tür zum Badezimmer zuschlug und sich um seine warme Dusche kümmerte.

Zwanzig Minuten später fühlte sich John viel besser. Er war warm und trocken, und der ganze Tag schien viel weniger schrecklich. Jetzt brauchte er nur noch einen Tee und er konnte schlafen gehen.

Er blieb jedoch stehen, als er Sherlock mit einem seltsamen Gesichtsausdruck an ihrem Weihnachtsbaum stehen sah.

"Was ist los?" fragte er, ging auf ihn zu und fühlte sich weniger feindselig. Sherlocks Kopf riss in seine Richtung und er wirkte verwirrt. "Alles in Ordnung?"

Sherlock hatte sich bereits in seinen Pyjama eingekleidet, sein roter Morgenmantel hing an seinen Schultern, nackte Füße, die auf dem Teppich herumzappelten. Er schluckte und blickte zu John zurück.

"Du hast dich auf Weihnachten gefreut", sagte er. John nickte und setzte sich auf den Arm des Sofas.

"Ja", antwortete er, obwohl es keine Frage war.

"Du wolltest den Tag drinnen verbringen, in der Wärme", fuhr Sherlock fort und sah blass und ein wenig krank aus. "Und du hast mir einen dieser schrecklichen Weihnachtspullover besorgt.... Dann habe ich dich rausgezerrt und wir wurden in die Themse geworfen.

Mit einem Lächeln nickte John. Er war wirklich nicht mehr so verärgert, jetzt, da er sich behaglich und bettfertigt fühlte.

"Es tut mir leid", sagte Sherlock schließlich. John starrte ihn an. In all den Jahren, in denen sie zusammen waren, entschuldigte sich Sherlock immer noch selten, nur wenn er es wirklich meinte, wenn er wirklich dachte, dass er etwas Schreckliches getan hatte.

John lächelte ihn an. "Es ist in Ordnung. Wirklich.... Lasst uns diesen Tag einfach vergessen und weitermachen, ja?"

Sherlock schüttelte den Kopf. "Nein." Er hob sein Geschenk auf, das noch halb ausgepackt vorm Baum lag, und ging in ihr Schlafzimmer. John hob eine Augenbraue, nicht sicher, ob er folgen sollte. Einige Sekunden später erschien Sherlock jedoch wieder, mit einer Steppdecke, mit einem Paar Socken, die mit Schneemännern und Rentieren verziert waren - die Harry ihm ein Jahr zuvor als Geschenk gemacht hatte - und mit dem Pullover, den John ihm geschenkt hatte, einem handgefertigten, marineblauen Pullover mit einem schönen Rentiermuster und Schneeflocken. Er warf die Decke in Johns Arme und ging dann in die Küche. John war immer noch schockiert, also bewegte er sich nicht, sondern hielt einfach die Steppdecke und versuchte zu verstehen, was vor sich ging.

Ein paar Minuten später tauchte Sherlock wieder auf und trug zwei dampfende Tassen. Die ganze Wohnung begann nach Zimt und Schokolade zu riechen. John blickte in das Gesicht seines Partners und lächelte.

"Was machst du da?" fragte er mit amüsierter Stimme.

"Wir genießen das letzte Bisschen unseres Weihnachtens…" antwortete Sherlock schüchtern. "Komm schon, setz dich auf das Sofa."

John war gezwungen, sich unter der Bettdecke bequem einzukuscheln und Platz für Sherlock zu schaffen, der ihm einen Becher gab, dann machte er es sich neben John gemütlich und kuschelte sich unter ihrer Decke eng an ihn. Er hob die Fernbedienung auf, schaltete den Fernseher ein - genau zur richtigen Zeit für Doctor Who, bemerkte John mit einem Grinsen - und kuschelte dann seine Nase an Johns Hals.

John schlang den Arm um Sherlocks Schulter - sein wunderbarer Detektiv liebte es, der kleine Löffel zu sein, obwohl er viel größer war - und nahm einen Schluck von seiner heißen Schokolade, die wie immer perfekt war. Im Laufe der Jahre bemerkte John, dass Sherlock nur dazu geeignet war, drei Dinge in der Küche herzustellen: Kartoffelpüree, Brot und heiße Schokolade.

Nach ein paar Minuten angenehmer Stille drückte John einen Kuss auf die Spitze dieser Masse aus schwarzen Locken. "Danke", flüsterte er. Sherlock blickte zu ihm auf, streckte sich ein wenig und legte einen keuschen Kuss auf seine Lippen.

"Trink deine heiße Schokolade, John." Und wirklich, es gab nichts anderes, was John lieber tun würde.
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