Disclaimer: Wenn sie mir gehören würden, wäre ich bestimmt netter zu ihnen.

Weil ich finde, dass sie sich doch irgendwie ähnlich sind...

Für jemanden, der eigentlich etwas Aufmunternderes verdient hat.



Promise

Das Muggelcafé liegt versteckt in einer Seitengasse. Regulus hat sich einen Sitzplatz am Fenster gesucht; die Uhr an der Wand über der Bar tickt leise. Als Sirius endlich kommt, ist er eine Viertelstunde zu spät.

"Hallo." Er bleibt stehen; malt mit einem Fuß unsichtbare Kreise auf den Boden, während er sich mit der Hand am Klavier abstützt, den Blick auf die dunklen, abgelaufenen Holzdielen gerichtet.
"Hi", erwidert Regulus leise und schaut Sirius an, als sähe er ihn zum ersten Mal. Zwei Wochen ist es her, dass Sirius gegangen ist. Er sieht müde aus und abgekämpft, obwohl es ihm bei den Potters sicherlich besser geht als zuhause. - Zuhause, ja, das ist es vielleicht; dass ihm dieses Stück Sicherheit unter den Füßen weggezogen wurde.
"Ich weiß, an was du denkst. Ich komme nicht zurück." Sirius schiebt einen Stuhl an den Tisch, stützt den Kopf in die Hände. Regulus schüttelt den Kopf.
"Das ist es nicht." Seine Stimme scheint ihn verlassen zu wollen; unsicher greift er nach einer dünnen Papierserviette und beginnt, ihre Ränder einzureißen. "Es ist bloß so einsam ohne dich."
Darauf antwortet Sirius nicht, sondern nimmt ihm die Serviette weg. Fängt an, sie zu falten, während sich ein Kellner nähert; Zettel und Stift in der Hand, sie erwartungsvoll anblickend.
"Guten Tag. Möchten Sie etwas trinken?"
Regulus blickt zu Sirius; dieser sieht zum Kellner.
"Kaffee, bitte."
"Und einen Cappuccino", ergänzt Regulus.
Der Kellner nickt und verschwindet wieder.

"Ich gehöre nicht in dieses Haus... das ist nicht meine Welt." Ohne ihn anzusehen, fügt Sirius hinzu: "Tut mir Leid für dich."
Mir auch. Aber Regulus sagt es nicht laut.
Sirius schiebt ihm die Serviette wieder zu. Jetzt ist es ein kleiner Vogel, blütenweiß, mit einem ausgefransten Flügel; die Ecke, die Regulus zerrissen hat.

Und dann sitzen sie da, schweigend; jeder in den Gedanken des anderen versunken und sich wünschend, dass die Dinge einfacher wären; und die Ewigkeit, die dabei vergeht, ist so klein, dass man sie mit der Hand umschließen könnte.

In die Stille hinein klingt das Geräusch von Schritten; der Kellner bringt die Getränke, bedenkt sie mit einem stummen Blick, lächelt traurig, geht.

"Hast du meine Sachen dabei?"
Regulus nickt. Deutet auf den gepackten Rucksack zu seinen Füßen. Sagt nicht, wie es ist, zuhause zu sein; mit den Eltern, die so tun, als sei nichts geschehen - durch das Haus zu gehen und zu sehen, dass sich nichts wirklich verändert hat, nur Sirius' Zimmertür, die jetzt immer abgeschlossen ist.
(Der Schlüssel hängt in der Küche zwischen all den anderen, als würden seine Eltern nicht erwarten, dass Regulus einen Grund hat, das Zimmer seines Bruders zu betreten.)
Sirius zieht den Rucksack auf seine Seite des Tisches, ein bisschen so, als hätte er Angst, Regulus würde ihn gleich wieder mitnehmen. Man merkt, dass er nicht mehr zurück will. Nie mehr.

Erneut breitet sich Schweigen zwischen ihnen aus - ein unangenehmes Schweigen; Regulus sollte sagen, was ihm auf den Herzen liegt; Sirius sollte sagen, wie sehr er Regulus vermisst. Aber Regulus weiß noch nicht einmal, ob sein Bruder ihn überhaupt vermisst.
Schließlich legt Sirius ein paar Münzen auf den Tisch, ein Lächeln auf dem Gesicht, während er Regulus ansieht und leise, aber deutlich sagt: "Danke."
Das Lächeln erreicht seine Augen nicht, und als er geht, hat er seinen Kaffee nicht einmal angerührt.

Regulus greift nach dem Servietten-Vogel, streicht vergeblich den zerrissenen Flügel glatt.
Er wird nie fliegen können.